Meninos do Brasil

Valendo cinqüenta reais

2009-06-11T22:11:00.001-03:00

Eu quero a moça me esperando na janela
Quero o cravo na lapela
Quero um terno riscado e um chapéu de palha

Eu quero uma conversa de alto nível
Para testar o linguajar difícil
Que eu aprendi em meia década de brasa

Eu quero muito tempo e pouco horário
O real e o imaginário
Quero o fim e o que não acaba

Eu quero pouco
Quero o tudo e muito mais
Valendo cinqüenta reais

Instantânea (IV)

2009-06-02T16:07:00.002-03:00

Acordou atrasado, como sempre
Fumou um cigarro de café da manhã
Tomou uma cachaça de almoço
Bebeu cicuta de lanche da tarde
Serviu-se de amor antes de dormir

Instantânea (III)

2009-05-28T19:00:00.003-03:00

Você devia ter saído
Depois daquilo que falou
Mas você não saiu
E você não aguentou

Era muito difícil de se aguentar
Você se virou
Sua mente saiu dali
Mas seu corpo ali ficou

Chamaram-te a atenção
Olharam-te com atenção
E você se repartiu
Nunca mais saiu dali

Instantânea (II)

2009-05-23T09:50:00.001-03:00

O meu amor não permite desconfio
Não permite desafio
Não permite ilusão

O meu amor, sei que é um perigo
Mas te digo, meu amigo
Não ando na contramão

O meu amor, sei, pode ser infinito
Mas se tocam o apito
Logo perco a razão

Instantânea

2009-05-20T19:38:00.003-03:00

Eu promulguei minha Constituição
Eu legislei meu coração
Eu abafei a emoção
Então dei voz à razão
E olha que situação
Agora que me encontro são
Não mais consigo fazer rima

Cronos

2009-04-24T19:17:00.001-03:00

Ele quando era criança pensava como adolescente
Quando adolescente pensava como adulto
Quando adulto não pensou muito adiante dele a partir de então

Aquele quando era criança sabia o que era adolescência
Quando adolescente sabia o que era maturidade
Quando maduro sabia que nada sabia afinal de contas

Esse quando era criança foi só isso
Quando adolescente foi só isso
Ficou adulto e têm sido isso desde então

Ela foi só mulher durante tudo
Pra ela o tempo foi só algo a mais
A mulher é mesmo algo atemporal

Superficial

2009-04-18T15:47:00.001-03:00

Apego-me demais ao essencial
Que me esqueço do superficial
Esqueço-me até que nada existe
Sem a superficialidade

Sem superfície não há contato
Não há sentido como o tato
Não há atrito, não há combustão
Sem a superficialidade

Sem superfície nada atrai
Se nada atrai, nada repele
O que seria do corpo sem a pele?
Sem a superficialidade?

Vozarada

2009-03-25T10:03:00.000-03:00

Vozes, vozerios, vozeirões.
Os gritos, como navalha,
cortam o ar,
cortam a mente,
cortam o pensamento.

Vozes, vozerios, vozeirões.
Vozes a todo instante,
a todo momento.

Gritos de socorro,
pedidos de desculpas,
lamentos, xingamentos,
a todo instante,
a todo momento.

Conselhos que não foram requisitados.
Ordens que não deveriam ter sido expedidas.
Mandamentos, mandamentos, a todo o momento.

A palavra é a pedra que se atirou ao lago,
é o fósforo queimado, é a flecha lançada.

Um barulho frenético se instalou por sobre
a cidade. E o murmúrio da amante ao ouvido
do amado ecoa até o céu. Éu, éu, éu...
É tudo éu.

Vozes, vozerios, vozeirões.
A língua é a espada com que o homem
moderno digladia com seus inimigos.
Um fogo cruzado se instala, e eu,
que nada tenho com isso, saio de vítima.

Ah! Que lugar bom o mundo seria
se as pessoas apenas falassem do
que soubessem.O que me mata não
é o tempo, são os pitacos impróprios.

Voltas e reviravoltas

2009-03-23T15:46:00.000-03:00

A poesia se converge nesse estupor imaginativo quando se torna apenas aquilo que os homens almejam: nada que um mero ideal, apenas a faixa de chegada ao fim da maratona. Torna-se fútil, e assim perde sua graça. Torna-se escassa como se tornam seus poetas. Seu corolário é, enfim, definhar e desaparecer, assim como aqueles que a criam.

O poeta, o verdadeiro poeta, se desvanece, e a poesia fica submergida em um sempre inerte lodaçal. Mas não morre. Ela nunca morre. Seja por sua própria leveza de ser, seja por sua própria mutabilidade, ela se consagra como única. E nada, por mais importante que possa parecer, conseguirá destruí-la. Torna-se uma rainha sem coroa, deposta de seu trono por seus próprios súditos, mas ainda uma rainha.

A poesia nem sempre é valente, nem mesmo quando trata de estórias heróicas. A poesia é mãe bondosa e gentil que prefere escapar com vida e prosperar em terras distantes a arriscar-se perecer, e extinguir, assim, um patrimônio acumulado por toda a história.

Os poetas, seus filhos, muitas vezes morrem na frente de batalha em sua defesa. Outros se aventuram por terras alheias, e desses, apenas poucos – tais quais filhos pródigos – retornam ao seio do lar maternal. Muitas vezes chegam à busca de consolo de mãe, como se, enfim, aceitassem a idéia de que a beleza que buscavam em terras longínquas não estava onde pensavam estar, mas sim, sempre debaixo de seus narizes. Outros, por fim, perdem-se para sempre nas muitas voltas e reviravoltas do mundo.

Ainda que se percam todos os poetas, a poesia haverá de sobreviver. Seja por sua própria leveza de ser, seja por sua própria mutabilidade, ela, sempre consagrada como única, consagrar-se-á, novamente, como primeira.

A poesia reiniciará uma era de transformações e mudanças. E enfim, todos, dos mais tristes aos mais alegres, dos menores aos maiores, dos ricos aos pobres, dos desafortunados aos afortunados irão novamente sê-la súditos fiéis. Todos poderão conclamar seus bens e seus males a quem quiser ouvi-los. O mundo será mais aberto.

Aprenderemos a viver em consonância com tudo o que nos cerca, pois não se faz poesia sem saber onde se está. E o homem aprenderá a viver em harmonia com o meio ambiente, sem degradá-lo e sem se impor normas e regulamentos burocráticos e carentes de eficiência. Homem e animal se reconhecerão e os bardos cantarão as estórias de sua reconciliação. O capital conviverá com o social.

A tirania não mais reinará impune. E a poesia administrará tudo com a imparcialidade daquele que, cotidianamente, enxerga além do cotidiano. Os poetas sairão às ruas de braços abertos, de olhos abertos, de peito aberto, e com o coração leve, prontos para mostrarem, a quem desejar ver, toda a sabedoria que há nas curvas da arte que a humanidade criou. Os poetas são os filósofos da realidade, assim como os filósofos são os poetas do abstrato. E isso voltará a ser evidente.

Os zeros e uns se transformarão em cores, e as pessoas não mais se sentirão obrigadas a ler. Elas viverão, pois é da vida que brota a arte, e é da arte que brota o conhecimento. E é do conhecimento que brota o futuro.

O eu e o outro se unirão ao girar de um círculo perfeito. Pois que a vida, fonte de nossas angústias e de nossos mais íntimos sentimentos de plenitude, é cíclica, e toda ida tem seu retorno. O que hoje está por cima, um dia, no futuro, estará embaixo, e isso dá a certeza de saber que sempre haverá um recomeço. Assim como a fruta que cai serve de adubo para a própria árvore, um lodaçal servirá de base para a construção do palácio de nossa majestade. Do pântano brotará a poesia, tal qual uma vitória régia.

Num canto qualquer

2009-03-18T17:38:00.001-03:00

No palco, um francês qualquer, provavelmente vindo de qualquer lugar menos da França, cantava uma música triste, lenta, amarga de se ouvir, e ainda assim, ao mesmo tempo tão íntima e cativante.

Perto do palco, sozinha em uma mesa, estava uma mulher, de pernas cruzadas e com uma cigarrilha entre os dedos, a ouvir a chorosa melodia que o francês cantava. Sua coluna estava ereta e sua postura era impecável, tal qual a postura de uma verdadeira dama deve ser. Soltava a fumaça em suaves baforadas, de forma tão singela que a fumaça parecia bailar ao ar.

Um homem sentou-se em uma mesa ao lado daquela mulher. Observou seu rosto e viu que ela olhava tristemente para o chão, como se todo o salão à sua volta fosse indiferente a seu sofrer.

A moça usava um vestido justo reluzente, de cetim ou de outro material qualquer. O tecido passeava com delicadeza por suas curvas, e a abertura na altura do joelho deixava entrever uma parte da perna esquerda que daquele ângulo, deixava aparecer uma parte da coxa também.

Quem a teria largado ali?, jogada como uma guimba de cigarro pela janela de um carro. Ou talvez, quem a teria deixado esperando por todo esse tempo? Quem a disse palavras apaixonantes ao ouvido e a fez acreditar em um futuro que nunca aconteceria?

A música parecia enternecer a mulher, e seu espírito parecia bailar ao som choroso da voz do cantor. Ela se completava em sua solidão, e sua tristeza parecia ser sua única e necessária companhia. Como se talvez não existisse espaço para ela no mundo que a cercava.

O homem se virou para o copo à sua frente e passou a observá-lo com olhos mortos. Sua mente já divagava em outro lugar, estava além daquele momento. Seus pensamentos transcendiam tudo o que havia de real e seu corolário era aquele ar de desconsolo que todos fazem quando finalmente entregam os pontos. Onde aquele homem estivera? Será que trabalhou a noite inteira, esperando por um momento de paz quando chegasse em casa, e tendo adentrado o lar terá encontrado apenas mais aborrecimentos? Ou talvez será apenas mais um desses bêbados quaisquer que vagam por aí.

O francês pediu uma pausa, e deixou a banda tocando, para puxar uma mulher para dançar. Todos os olhares se viraram para o casal no meio do salão. O bêbado continuou a olhar seu copo, mesmo quando o francês deu uma pirueta e em seguida distribuiu sorrisos, como se convidando as pessoas a também dançarem, mesmo assim o bêbado não virou o rosto. E mesmo assim, as pessoas ficaram nos seus lugares, e o francês voltou para o microfone.

Vendo o francês dançar com uma desconhecida, a mulher pensou naquele que seria o amor de sua vida, o único, o “ele e ninguém mais”. Alguém, a quem ela se dedicaria perdidamente. Alguém que a respeitasse, alguém que a adorasse, e fizesse dela a mulher mais desejada do mundo, melhor!, do universo. Mesmo que esse alguém fosse qualquer um.

E aquele cidadão ao lado, com cara de cansado, com cara de quem morreu e ainda não ficou sabendo, só queria alguém para lhe fazer uma massagem quando ele chegasse em casa. Se soubesse cozinhar e cuidar de um lar, tanto melhor, ele a respeitaria, adorá-la-ia, e a faria se sentir a mulher mais bem protegida do mundo, talvez do universo. Mesmo que ela não fosse um exemplo de simpatia, ainda que ela fosse qualquer uma.

Os dois continuaram ali, daquele jeito, por toda a noite. Quando o show acabou, o francês, que nem era da França, apenas olhou para os dois, daquele jeito que esses falsos franceses costumam olhar, e em seguida saiu reclamando que não existia mais romance no mundo, que as pessoas não se arriscavam, e que não dava para trabalhar daquele jeito...

Saudade

2009-03-17T16:30:00.000-03:00

Saudade, sentimento estranho,
palavra sem sinônimo em qualquer
outro canto do mundo. Saudade,
tão solitária, quanto tua função.
É uma palavra sem amigos.

Saudade, cujo apanágio é o querer
de novo. Sentir saudade é querer
voltar no tempo. Toda saudade tem
um quê de ficção científica.

Saudade, sentimento único,
sentimento sem caminho, sem
ida nem volta. É olhar no espelho
sem se ver. É andar parado.

Não é tão simples quanto enxergar
o copo metade cheio, ou metade
vazio. A verdade, é que a saudade
não mata, mas também
não fortalece.

Saudade, sentimento de mão única,
que vigor trará? Se ao menos o tempo
voltasse... Ou se talvez, quem sabe,
o mundo girasse um pouquinho mais
devagar...

Mas a vida não é um carrossel,
e sentir saudade do que não se
pode reaver é amarrar uma âncora
aos pés e se lançar revoltoso ao
mar revolto.

As circunstâncias de nossas vidas,
às vezes nos forçam a colocar certas
pessoas nesse campo neutro,
sem ação, nem reação, em que
eventualmente todos são colocados.

Sentir saudade a essa hora da
madrugada é inútil. Querer pular
do décimo sexto andar, querer
sentir o vento cortando seu rosto
enquanto encara o chão vindo em
sua direção, também.

Vá dormir. Amanhã a gente se fala. – Disse ele.
Rodolfo, conversa comigo até eu pegar no sono? – Pediu ela com carinho – Depois você desliga.

Querendo demais

2009-02-17T16:36:00.002-03:00

Tu queres tudo, olha tu que tudo quer
Queres o mundo encolhido em uma colher
E tu me dizes que não queres, não importa
E tua mentira é coisa que já não comporta

Tu queres muito, queres minha atenção
E isso é pouco, se te dou meu coração
Queres ficar, mas também queres ir embora
Queres partir, mas se deixa perder a hora

Queres surpresa, queres tudo de presente
Queres agora, ou senão é indiferente
E tu me dizes que isso é coisa de mulher
Mas, ó querida, tu não sabes o que quer

Queres tudo separado, mas queres nossas almas juntas
Queres tu minhas respostas, mas não me dá tuas perguntas

Transformando chumbo em ouro

2009-02-09T18:12:00.004-02:00

Você é humano quando erra
Nobre quando se desculpa
Digno quando se arrepende sinceramente
Inteligente quando aprende
Esperto quando evita novos erros
Sábio quando passa adiante.
Torna-te, enfim, honrado, quando não ignora o que aconteceu.

O homem é uma estátua

2009-01-29T18:33:00.001-02:00

O homem é uma estátua.
Não come, não anda, não fala.
Não cospe, não sofre, não chora.
Não pára, não corre, não sente.
O homem é uma estátua.

Não tem casa, carro ou apartamento.
Não tem livros, filmes ou lamentos.
Não tem amigos ou parentes, arrependimentos.
O homem é uma estátua.

Tem merda de pombo na cabeça,
Ferrugem nos ombros,
Mendigos aos pés.
O homem é uma estátua.

O homem é oco, é feito de chumbo.
Não tem sangue, tem liga de cobre.
Não tem coração, tem liga de prata.
Não tem sonhos, tem liga de ouro.
O homem é uma estátua.

Não bebe, não fuma, não fode.
Não pensa, não vive, não morre.
O homem é uma estátua.

Um brinde

2008-12-27T10:04:00.000-02:00

Hoje vou fazer um brinde aos bravos. Aos heróis. Àqueles que trabalham o dia todo em um escritório. Àqueles a quem o telefone não dá sossego. Aos que ganham dinheiro suficiente para colocar a filha no balé, inglês e natação, mas não têm tempo de brincar com ela. Àqueles que acumularam fortuna suficiente para dirigir um carrão importado e o utilizam para ir do trabalho para a casa. Aos que têm uma esposa muito magra, com sete ou oito cirurgias plásticas, seis horas diárias de academia e mais duas de salão, e não tem tempo para dizer que se amam – ou mesmo para “se amarem”. Àqueles que têm milhares de empregados, centenas de “puxa-sacos” e nenhum amigo. Aos letrados, formados acadêmicos, que explicam coisas sobre o céu e o universo, e não conhecem o que é o amor. Àqueles que voam de helicóptero, mas não conhecem a sensação de caminhar pelo campo. Àqueles que cumprimentam inúmeras pessoas durante o dia, mas não conhecem o calor de um abraço sincero e apertado. Àqueles que mantém mega instituições de caridade, mas não conhecem o olhar e o sorriso de uma criança ao ver Papai Noel. Aos que possuem salas de cinema, mas nunca assistiram a um filme abraçadinhos em um dia de chuva comendo pipoca. Aos que comem caviar, mas nunca provaram uma boa galinha feita no fogão de lenha. Um brinde, meus amigos, a vocês. Porque talvez vocês não sejam tão ricos quanto pensam.

Notícias

2008-12-18T13:34:00.001-02:00

Moça, vem saber da novidade

Da noticia lá de fora

Que eu tenho pra contar.

Diz que não existe

Céu e Inferno

Que isso é coisa que inventaram

Apenas pra nos controlar!

Diz que se pode fazer de tudo

Comer carne gordurosa

Sem medo de engordar.

E diz que se você não é bonito

Assim mesmo não se queixe

Tem alguém pra te amar!

Diz ainda que o dinheiro nosso

É uma coisa suja imunda

E que não traz felicidade.

E que o amor é coisa que dura pra sempre

E que amar e ser amado

É questão de dignidade!

Olha, vou falar para você

Esse povo lá fora

É mesmo muito sabido.

Diz que a saudade é passageira

E que mais dia menos dia

Nosso grito é ouvido!

Manifesto à péssima safra

2008-12-01T13:28:00.003-02:00

Não basta ter beleza,
...Tem que ser atraente.
Não basta ter atitude,
...Tem que ser coerente.
Não basta ter realeza,
...Tem que ser nobre.

Não basta ter coragem,
...Tem que ser ousada.
Não basta ter inocência,
...Tem que ser culpada.
Não basta ter vertigem,
...Tem que ser delírio.

Não basta ter cultura,
...Tem que ser sábia.
Não basta ter papo,
...Tem que ser lábia.
Não basta ter formosura,
...Tem que ser glamour.

Não basta ter interesse,
...Tem que ser vontade.
Não basta ter vontade,
...Tem que ser desejo.
Não basta ter desejo,
...Tem que ser intenso.

Não basta ter completude,
...Tem que ser perfeita.
Não basta ter,
...Tem que ser.
E não basta ser mulher,
...Tem que ser deusa.

Para que eu possa amá-la em toda sua divindade.

A loirinha

2008-11-17T12:20:00.002-02:00

Da varanda eu vi uma loirinha bonitinha e para ela assobiei.
Ela se virou para mim e eu a encarei.

Ela voltou seu rosto e continuou a subir.
Saindo das sombras seus cabelos a reluzir.

Postou-os à frente do peito e se foi arrumando-os.
Será que pensava em mim, ou em outro amor qualquer?

Provavelmente em outro amor qualquer.
Mas pergunto-me se ela passará por essa praça novamente.

Love

2008-11-07T12:01:00.003-02:00

Ainda me lembro bem daquela tarde
Terras distantes, povo estranho
e eu "arranhando" um ingles pra te conquistar

"I love You!"

e, não me esqueço, nunca
de tê-la ouvido responder
e acho que foi isso mesmo

"I love you, too!"

e aquelas semanas foram mesmo inesquecíveis
tão inesquecível quanto tua partida
quando eu, correndo, gritava

"why? you told me ..."

E você, com aqueles olhinhos verdes
virou-se, calmamente,
e disse, baixinho

"I was only joking, kid... "

crepúsculo solitário

2008-11-04T14:02:00.003-02:00

Hoje estive a me lembrar

Nos nossos momentos vividos

Uns alegres, outros sofridos

E quase me pus a chorar

Sinto ainda o teu cheiro

E o gosto do teu veneno

Sinto teu corpo moreno

Sob o brilho do cadeeiro

O teu cabelo preto, comprido

Tua pele clara, o olhinho brilhante

Tem o brilho do sol, de um diamante

Com gosto de amor esquecido

E o teu sorriso, inigualável

Mais belo que o pôr-do-sol

Pois não existe, mesmo, um arrebol

Que me seja tão adorável

Lembro-me do abraço apertado

E das tristes despedidas

Das horas contadas, sofridas

Do coração açoitado

Teu colo, tão aconchegante!

Teu lábio doce feito mel

Sinto na boca o gosto infiel

Do venenoso beijo de amante

Vamos fugir, diz a canção!

Por um dia ou uma hora

Venhas ser minha senhora

Pois moras no meu coração.

Menos ainda

2008-10-31T11:59:00.000-02:00

I

São quatro livros de lado
E um dicionário,
Que ainda parece um pesadelo

Dois livros abertos
Dois livros fechados

É tanta coisa
É tão pouco tempo
Tanto tempo
E já deveria tudo estar aqui dentro

Ou não?
Ou ainda não?
Ou ainda nunca?

II

De grão em grão
Dá uma paradinha
Enche o papo da galinha

Compra um calendário
Essa sina de operário
Não lhe trás satisfação

De grão em grão
Ou encontra sozinha
Ou ainda solução

III

Ainda assim procurei
E procurei
E procurei
E procurei
E procurei
E procurei
E só então fui perceber
Que eu não sabia o que estava procurando

E então eu procurei
E procurei
E procurei
E procurei
E eu acho que achei
Só não sei o que achei
Isso eu sei
Mas eu achei, sim senhor

IV

É nesse desencontro
Nessa disparidade dos acontecimentos
Que eu vejo tudo, Tudo, TUDO
Só não vejo um jeito de fazer acontecer...

Fissura

2008-10-29T14:46:00.001-02:00

Loucura de mato aqui é mato
Nêgo aborrecido aqui eu mato
Entre o eu e o tu há um fato
Há um temeroso rugir de quimera
E uma ensandecida corrida de carro

Há uma preguiça de ter preguiça
Há um vício feio que o ócio iça
Há uma disposição que enguiça
Muitas borboletas por essa primavera
E em meu peito fumaça de cigarro

Há uma entrega que ninguém me traz
Um cheiro doce de símbolo de paz
E um sorriso, que oculto, não sorri
Seria tudo mais fácil se estivesses tu aqui

Samba mineiro

2008-10-19T13:13:00.001-02:00

Vou beijar a sua boca
Pra você calar a boca
Olha só que coisa louca
Hoje eu vou te namorar

Vou sentir a sua pele
Olha só que quente pele
Essa noite, a noite é nossa
Samba quente, nova bossa

E eu estou longe do Rio
Mas eu rio, eu rio
E um poema das Gerais
Sempre me faz querer mais

Sem você eu passo mal
Meu amor da capital
Só assim me sinto bem
Meu amor do interior
Vem que é certo nosso amor

Assim por dizer

2008-09-26T23:27:00.000-03:00

Esfrega os olhos que não enxergam coisa outra além da realidade.
Esmurra a boca que te beija por não saber o que falar.
Confessa que teu primórdio é o secundário de outrem.
Por que há essa coisa entre nós que somente nós conseguimos entender, mas que vista assim de fora fica meio difícil de saber o que é.
Meu único compromisso é com o descaso, e não se sinta diferente pela minha indiferença.
Esse meu jeito despreocupado de levar as coisas já irritou todo mundo, inclusive eu mesmo.
Deve ser uma péssima conseqüência desse meu péssimo hábito de não estar nos lugares para onde olho.
Há quem se despeça e continue, e há quem vá embora sem dar tchau.
Há muito para se dizer além do que já foi dito.
Eu só espero conseguir um beijo doce antes do final.

Destino: Inevitável

2008-08-19T13:50:00.012-03:00

Querido Aroldo Marzagão,

Não sei se expresso primeiro a felicidade de ter novamente contato contigo ou a tristeza com a notícia que trouxera.

Adianto-te, amigo, que não há no mundo alguém que conheça o remédio para a saudade. A não ser, é claro, um reencontro.

A propósito, não sabes em que boa hora, meu bom amigo, chegou a tua carta. Pois não é que estava eu justamente tentando um meio de comunicar contigo, pois as cartas que te enviei retornaram? Lógico, mudaste do Rio e eu não sabia. Aliás, muito astuto da tua parte teres enviado a tua carta à minha mãe. Ela é, talvez, a única pessoa do mundo que sempre sabe onde estou. Ela me enviou tua carta e um bilhetinho escrito assim: "formiga quando quer se perder cria asa, e eu acho melhor você voltar pro formigueiro".

Aproveito a oportunidade para contar-te um pouco do que tem acontecido por aqui nestes – longos – oito anos. A vida não tem sido fácil. Desde que parti, a teu contragosto, tenho vagado de lugar em lugar, tentando, em vão, melhor sorte. Posso agora imaginar-te dizendo: "o nosso destino é mesmo inevitável".

E por falar em destino, tu não acreditas quem eu encontrei em uma cadeia no interior do Mato Grosso. Lembras do Matias, aquele sujeitinho magrelo com quem fizemos sociedade num puteiro lá em Serra Novana, e que no final das contas tentou explodir o lugar porque se apaixonara por uma das quengas? Pois não é que estávamos os dois presos na mesma cela? Firmamos uma parceria e, utilizando seus conhecimentos em explosivos, fugimos daquele lixo. Desde então temos andado juntos. Eu já o perdoei pelo lance do bordel. Sabe como é, um homem apaixonado não deve ser julgado como os outros. Nós bem sabemos disso...

O Matias e eu temos tido sucesso em uns golpes aí, nada muito grande, mas é exatamente aí que tu entras. Quando eu te disse da boa hora em que chegou tua carta, é porque temos planejado um novo trabalho. Coisa grande, que é prudente não dizer por carta, mas, com os militares fora do poder a coisa vai “afrouxar” um pouco. Acho que, com a “velha guarda” novamente reunida, teremos sucesso.

Estamos de saída para tua cidade. Já é hora de voltar pro formigueiro. Esperamos nos encontrar contigo em breve. Enquanto isso, vê se consegues convencer o Gilson, o Aristeu e o Cândido a se juntarem a nós. Acredito que o Aristeu vai dar-te trabalho, mas sei que, se alguém é capaz de convencê-lo, esse alguém é tu.

Quanto a ti, não pergunto se estás dentro, pois já sei a resposta.

Um grande abraço,

Artur Bernardo.

Guaporé, 02 de Novembro de 1988.

p.s.. Mando uma grana que nós tínhamos guardado para uma ocasião de emergência. Creio que será suficiente para pagar a fiança do Armano. Vamos precisar dele.

p.s.2. Continuo acreditando, meu caro amigo, ao contrário de ti, que o único destino inevitável é a morte, e pretendo provar-te isso...

Para você

2008-08-13T23:54:00.004-03:00

Dou-te uma carta
E não um beijo
Por estar aqui - ainda longe
E minha perna ainda não cicatrizou.

Estes foram tempos difíceis
Tenho vivido quase morto
Arrastando-me de um lugar a outro
Com minha faca entre os dentes...

A morte anda a espreita
E eu não posso vacilar
Preciso tirar de mim
Aquilo que me faz sofrer.

Vou lutando com a saudade
E estancando um sangramento
Já sepultei todos os meus amigos
Mas a luta não termina

Mas eu não esqueci
E peço que não esqueças
Logo logo estarei contigo – novamente
Pra te amar como mereces...

Alboroamento

2008-06-05T19:43:00.002-03:00

Já dizia o grilo cancioneiro:
Tudo em vida é passageiro,
Tudo em vida é ilusão.
Muita voz, pouca canção.

Muito carro, pouca estrada.
Muita curva, pouca aresta.
Grilo! Tu disseste que esta
Rua já estava acabada,

Mas vejo tijolo e vejo cimento.
Eu vejo loucura e vejo lamento.
Percebo que falta sinalização.

Tome cuidado! Pois o perigo,
Eu te digo, meu amigo,
É andar na contra-mão.

Destino: Inevitável

2008-05-12T21:06:00.009-03:00

O Bando dos Cinqüenta e Um Ladrões . Prólogo

Querido amigo,

Já faz tempo que não nos vemos. Desde aquele dia, em que de mala e cuia saístes à procura de um destino. Quanta determinação... Quanta ignorância. Ainda hoje tu sabes que fui contra essa idéia. Quanta tolice!

Mas é bom saber que nossa amizade, há muito, já ultrapassou os degraus da desconfiança, e posso lhe falar, com tanto zelo e tanta intimidade, sem receio de retaliações.

Todavia, tu já sabes, e não sem razão que não teria outro motivo pra te importunar se não fosse algo importante. E vejas tu que a notícia não é boa.

Olha meu amigo, que crueldade fizeram com o Armano. Botaram o Armano na prisão. E o que o Armano fez? Olha, meu amigo, que crueldade fizeram com a gente. Eles sacanearam o Armano. E o Armano nem mereceu.

Tudo bem que o lugar era feio e pouco funcional. Mas era aconchegante. Pelo menos é o que a placa dizia. E a gente nunca teve do que reclamar, não é? Também a gente se familiariza facilmente com as coisas. E enquanto a cerveja estivesse gelada, a carne estivesse saborosa, e o papo estivesse bom... Não haveria mesmo do que reclamar.

Fosse eu, fosse tu, fosse o Cândido, o Gilson, ou o Aristeu... Tudo bem... Desses, nenhum nunca prestou. Mas o Armano? O Armano é sacanagem!

O Armano, ainda é difícil de acreditar... Porque a gente pegava cerveja, direto do congelador. E a gente anotava nossa própria bebida. E nunca pra menos. Sempre o certo. Porque o certo é o que todos devem fazer. E a gente entrava na cozinha como se fosse a nossa casa... E agora botaram o Armano na prisão.

Nunca mais haverá outra meditação como aquela. Outro relaxamento. Outra companhia. E as meninas... E a lua... E a carne com mandioca... E aquele banco de cimento, ali no canto escuro, onde os amantes trocavam juras de amor. Nunca haverá outro banco igual. Desconfortável e coberto apenas por um carpete preto. Desconfortável que só vendo. Mas a gente dormiria ali, tranquilamente, se fosse preciso.

Diferente do Aristeu, que reformou o Chevette 76 que tinha. O Aristeu voltar pra cadeia, eu compreendo. De certa forma, acho que o Aristeu nunca foi realmente livre. Aquele sempre andou algemado. Mas agora ele está aí, com o Chevette 76 reformado.

E dizem as más línguas que arranjou uma cama macia de se deitar. Mas acho que é mentira desse povo, ainda outro dia eu o vi saindo do doutor reclamando de dores nas costas. Logo o Aristeu, que se deitava em qualquer canto que o coubesse. Logo o Aristeu, que dos malandros só perdia pra mim... E pro cavalo marinho, que de tão malandro que é, já nasce debaixo d’água pra não puxar carroça. O que uma loira não faz, hein!

O Aristeu tá bem de vida. Só tem vivido muito e sofrido menos. E eu te digo, amigo. A gente tem que sofrer de vez em quando. Mas, agora sem Armano, vai ser ruim encontrar outro lugar para chorar as mágoas.

E, por falar em coisa ruim... Aquela delegada da Zona Sul andou enfiando o nariz além da conta, e pegou o Cândido de jeito. A mal-amada juntou uns civil, numa dessas que o Cândido tava de porre, e desceram o couro no nosso amigo. Quebraram até o barraco do coitado. Até o barraco, acredita? O barraco é sacanagem...

Mas o Cândido, também é cândido só no nome. Tu te lembras daquele golpe que a gente deu no museu? Levamos uma grana boa, pra época. Ele perdeu a cabeça e quando a polícia parou a gente, mal conseguia manter o disfarce. Cândido e sua MG-14. Se o Aristeu não acalma ele, que coisa ia ser...

Fiquei sabendo que ele saiu em condicional, e agora vaga por aí, solitário pelo mundo. Ainda outro dia eu vi o Cândido andando pr’um lado e pro outro, sem sair do lugar. Parece até um mendigo.

Vai-se o barraco, vai-se o Armano. E os duendes...? E o centro da terra...? E o conhaque? O conhaque se enobreceu, virou whisky e eu o misturei com energético. Pro Aristeu o conhaque deve ter virado Campari, ou pinga, ou uma outra coisa qualquer. Pro Cândido, eu sei, o conhaque nunca fez muita diferença. Nem pra ele, nem pro Gilson. E esse eu te digo. Ainda está no xadrez. Parece que tentou fugir e só piorou a situação.

O Gilson, depois que perdeu o rumo tem feito isso mesmo. Pulado de cadeia em cadeia. Fazendo uns trabalhinhos aqui e acolá. Mas sem nenhum golpe grande em vista. E sem possibilidade. O Gilson, tempos atrás arrumou um problema, que te direi amigo!, nem sei se consigo explicar. Agora espera a sentença. Pode pegar perpétua ou coisa pior... Ou coisa pior...

Coitado..., bom que vai servir de companhia pro Armano... Mas e agora, sem o Armano? O que eu vou fazer quando passar por aquela rua asfaltada? Tu só pegou o final, a parte boa e bonita, toda deslizada. Na minha época, aquilo tudo era calçamento, energia elétrica tinha. O caminho de pedras que levava pro Armano, que armava tudo, mas nunca armou confusão...

Pois é, bom amigo, prenderam o Armano. E sabe o que a mulher dele fez? Ligou pro Brutus. O Brutus cobrou uma grana preta dela, passou a perna nela, e só piorou a situação. E agora, me diga se você acredita nisso? Bem que a velha deveria ter desconfiado hein!

O Brutus sempre foi um tipo inconveniente. Ainda em outra feita me apeteceu de chamar o Balão pr’um canto, pr’eu resolver uma situação com ele. Tu te lembras do Balão? Aquele tipo meio eqüino? Pois, o próprio. E acreditas tu que o Balão me sacaneou? Me deixou na soleira, sozinho. Quase que a polícia me pega. Depois eu vi ele dando moral pro Brutus. E o Brutus naquela cara de pau...

Que vergonha, passar a senhora do Armano pra trás... Eu até que tentei ajudar a velha... Passei o contato da Malvina pra ela, e a coitada da Malvina se esforçou. Mas tu conheces a Malvina, né? Ela até que tenta, mas vale nada, pobrezinha. Acaba mais atrapalhando que ajudando.

Nesse meio tempo eu até quis ajudar o Armano, mas me contaram que tinha saído um mandado de prisão pra mim. Tive que ficar na moita por um bom tempo. Nesse ínterim, agilizei um hapeas corpus preventivo com a Malvina, e até mandei uns cigarros pro Armano. Um pacote de Marlboro vermelho e um disco dos Demônios da Garoa. Que presentão, hein...

Acreditas que o safado vendeu o disco e fumou os cigarros? O Armano é um tipo estranho mesmo...

Tu te lembras daquela vez que a gente fugiu da polícia, porcausa daquele golpe que a gente deu na virada do ano, e fomos parar perto de Corinto? O Adamastor deu o golpe com a gente, e nós três tivemos que ficar uns dias na cidade até a poeira abaixar. Tu te lembras que o Adamastor deu o cano na gente e sumiu, não é...

Pois outro dia eu vi o safado, e vou te dizer. Tá bem de vida, viu? Mudou completamente... É outro. Ninguém nem mesmo reconhece. Deu o cano e se deu bem... A gente ficou pra ajudar o Armano por causa de um disco dos Demônios da Garoa. Eu mando o disco pro safado... E o safado me vende o disco pra comprar mais cigarro. É mole?

Mas, enfim... Agora o Armano está preso. E o que eu vou fazer com todo aquele conhaque guardado? O Jibóia tava querendo roubar. Deu uma indireta pra nós dois racharmos o estoque no meio e passarmos a perna no Armano. Nêgo é foda. Não pode ver um pote descoberto que já vai metendo a mão, achando que é dono.

Agora... Tu pode até me xingar, mas eu tô vendendo as coisas do Armano pra ajudar a mulher dele a bancar advogado. Na maior boa vontade, te juro. Até chamei o Cláudio pra ajudar. O Cláudio, inocente que só ele, fechou um negócio mal fechado, e um cidadão aí passou a perna no Cláudio. E cretino sabia que a grana era pra ajudar o Armano. O pior nem é passar a perna, porque nêgo bobo tem mais é que cair. Mas passar a perna no Armano é sacanagem.

Nós dois, nós sabemos que nunca prestamos. A cela seria nosso destino inevitável... Mas a gente taí... E o Armano tá lá, e vou te dizer... Pegaram o Armano de jeito, armaram pro coitado do Armano, e não sei se ele escapa dessa vez...

E assim, como ficam as noites estreladas? As auroras de róseos dedos? O cheiro doce das margaridas pela manhã? Os malandros, um a um, vão caindo. Depois que passei aquele tempo no Carandiru, acabei perdendo contato com o resto do bando. Dos irmãos metralha, só mantenho contato com o Balão mesmo. Os outros, fiquei sabendo que morreram numa dessas vezes que a polícia subiu o morro.

Depois que o golpe de Tihuana deu errado, o Mexirica andou sumido um pouco, mas já deu as caras novamente. Só que é outro. Diz ele que se legalizou... Ainda bem, se não fosse ele me tirar do Carandiru, ainda iria estar lá... Quanto aos outros, faço pouca idéia do que aconteceu desde aquele dia... Parece que o Felisberto ficou um tempo escondido no meio do mato.

E olha só que loucura. O Felisberto entrou num esquema pra faturar uma grana trazendo ilegalidade da Bolívia. O Felisberto, todo caipira daquele jeito, foi mexer com peixe grande. No primeiro balanço, caiu todo mundo pra cima do coitado do Felisberto. Teve que ficar um tempo no meio do mato até arranjar um jeito de voltar pro Brasil.

Nessa confusão, acabei arranjando um cafofo pra ele em São Paulo, aproveitei a paisagem e resolvi ficar por aqui. O Rio continua lindo... Mas ficou perigoso até pra mim. De resto, pouco mudou. O colesterol deu uma aumentada. A calvície está cada vez mais evidente... A memória é que já anda falhando, mas comprei um remédio da Dona Sebastiana, e não tô preocupado com isso. O remédio é tão bom, que acredite, o coração anda palpitando igual o de pintinho saindo do ovo. Ainda balança um pouco quando eu vou pro’s lados da Gamboa, mas vida continua...

Lá já se vão oito anos desde que tu foi embora. E agora o Armano foi preso. E tu que sempre foi tão inteligente, me responda. O que eu faço com essa saudade?

Com afeto,

Aroldo Marzagão.

Serra Negra, 5 de outubro de 1988.

ps.. Mando com a carta um pacote de Marlboro vermelho e um um litro de Jack Daniel’s. O disco do Demônios da Garoa, eu sei que tu ainda o tens.

Saudade

2008-05-07T10:43:00.001-03:00

Saudade escreveu um bilhete
Bateu na sua porta
Chamou por você
Gritou seu nome
Mais de uma vez

Saudade perdeu o caminho
Saudade me achou sozinho
Saudade escreveu um recado
De mim pra você

Saudade não te encontrou
Saudade, para mim voltou
Sentindo saudade
Esqueci de querer te esquecer

Quem sente saudade é louco
Quem pensa que amar é pouco
Não teve o prazer que eu tive
De te conhecer

Saudade bateu à minha porta
Meu peito a saudade corta
Sentindo saudade
Esqueci de esquecer você

Última (?) conversa...

2008-04-04T17:00:00.001-03:00

- Túlio, seu safado! Por que você nunca mais me ligou?

- Bem... Este era o combinado, não era?

- Era... Mas você podia ter ligado, né!

- Oras! Não era o combinado?!?

- Ta vendo? Seu problema é esse! Sempre as regras, sempre metódico. Será que não dava pra quebrar as regras nem uma vez?

- É que eu pensei...

- Pensou nada! Você não pensou nada!

- Tá... Então eu não pensei nada.

- Viu? Será que você nunca vai conseguir impor a sua opinião? Meu Deus!... Agora diga, o que você pensou?

- Ah... É que eu pensei que você não queria que eu ligasse...

- Como “não queria”? É claro que queria!

- Então porque você não ligou?

- Ah! Agora a culpa é minha!

- Não, eu não disse isso.

- Disse sim, você disse.

- Mas não foi isso que eu...

- Tudo bem... Tudo bem... A culpa é minha mesmo!

- Não, eu não disse que....

- A culpa é sempre minha!

- Mas eu...

- Adeus!

- O quê?

- E não me ligue nunca mais!!

- Tá...

O Aristeu

2008-04-01T13:35:00.002-03:00

O Aristeu era um tipinho safado do qual a gente nunca esquece. Magrinho, pequeno, de pouca presença física, mas de grande espírito. Homem galante, muito querido pelo mulheril, “linha de frente”, como ele mesmo dizia. Era alegre, conversava com todos, fazia festa, cantava, ria e contava piada. Tinha o seu bar preferido, como todo homem deve ter e os velhos amigos, como todo homem deve ter. E as terças-feiras eram sagradas: os velhos amigos, no velho bar, o velho conhaque, a velha cerveja, e, as vezes, levava uma namoradinha que ele tinha, “linda como o pôr-do-sol”, segundo ele. Vida perfeita!

Aristeu era um homem disposto, rodeado de boas coisas e amigo dos amigos, segundo Gilson, o analista da turma.

Mas Aristeu trocou as vadiagens de rapaz por um cargo público, um bom salário e até se casou. Não com a namoradinha do bar, mas com outra que ele tinha. E o homem sumiu. O “linha de frente” agora era "Agente Administrativo". Nunca mais se falou no Aristeu. Os amigos, até mantiveram a tradição das terças-feiras por algum tempo, mas a tradição se acabou. O Aristeu agora era homem sério, casado, tinha um bom nome... Vida boa, afirmavam alguns amigos.

Um dia, turma reunida, lá vem o Aristeu. Braços dados com a esposa, vestindo um Armani bem passado, cenho franzido e leve olheira nos olhos. Passou, fez um leve cumprimento com a cabeça que muitos não se deram ao trabalho de responder. Tinha cara de preocupado, de cansado, aquela cara típica de quem tem responsabilidades na vida.

E o Gilson, o analista da turma, tomando emprestado as palavras de Renato Teixeira, diagnosticou: Ele agora é "um homem cansado, carente de cerveja e de velhos amigos..."

Caminhos

2008-01-18T18:49:00.000-02:00

Carolina deixou de ser menina
Coitada da Carolina
Quis tudo e tudo perdeu

Alfredo deixou de ter medo
Foi-se muito cedo
E esqueceu de sua irmã

Vicente não é mais valente
Hoje é descrente
E ninguém sabe o que aconteceu

Amanda, quem sabe onde anda?
Todo mundo desanda,
E lá vou eu dormir às três horas da manhã

Formiguinha

2007-12-18T23:54:00.000-02:00

por pico malião

olha lá minha filha
escuta bem suas palavras
escuta o que você está dizendo
essa sua decisão não é brinquedo
entrar nesse mundo não é brincadeira

desse doce, doce é apenas o nome
o recheio é bem azedo
pensa bem, você quer ser igual a mim?

quando você entrar na boêmia, já era
e mesmo que você a largue,
carregá-la-á contigo
o resto da vida
o resto da vida, entendeu?

no primeiro descuido, você vai voltar
num tombo

fica na sua casa
formiga quando quer se perder
cria asa
e cuidado, formiguinha
pra você não voar muito alto

o sol é bonito
mas é para ser visto de longe
assim, de onde você está

onde eu estou não é lugar para você
sua pele é muito sensível
para ficar exposta
e toma cuidado com a insolação
não há filtro solar suficiente
não onde eu estou

escuta quem conhece
fica aí com seu namorado
não me siga

formiga quando quer se perder
cria asa
e eu acho melhor você voltar pro formigueiro

A pipa

2007-12-06T20:55:00.000-02:00

por Pico Malião

A pipa flutua ao vento
Flutua ao relento
Só o que faz é flutuar

Refuta o menino que só faz sonhar
De desejar que ela vá mais alto
Só flutua,
Por que só o que sabe é flutuar

O menino meche a cordinha
Balança a cordinha
Enrola a cordinha na latinha.

E a pipa vem cá,
E a pipa vai lá.
E a cordinha se arrebenta!

De longe, um outro menino só olha
E espera, secretamente, que ela caia em seu quintal

Por que eu bebo Campari.

2007-11-27T15:58:00.000-02:00

Você quer saber por que eu bebo Campari?

Normalmente eu não responderia, diria que não sei, daria de ombros e viraria as costas, mas eu lhe respeito. E, diabos, é apenas uma pergunta como qualquer outra.

Assim, eu poderia lhe dizer que bebo Campari porque ninguém mais bebe Campari, e em numa noite chuvosa, ilhado em um apartamento cheio de gente, minha bebida estaria a salvo.

Poderia dizer também que eu bebo Campari, porque Campari é amargo. E a vida é amarga. E eu sou realista. Daqueles que preferem o amargor da vida ao doce da ilusão. E, quando eu bebo Campari eu busco fugir daquela ladainha que os admiradores de whiskey, bourbon, ou qualquer outra bebida, insistem em ladrar aos quatros ventos, de que beber é uma arte, e que é preciso desfrutar e admirar cada sentido estimulado pela bebida. Quanta frescura! Eu não bebo por admiração, eu bebo para me embriagar, e quando eu sinto o gosto horrível do Campari e me lembro que estou arruinando meu fígado, deteriorando minha saúde, gastando meu dinheiro, e que no dia seguinte vou acordar com uma ressada dos infernos, eu fico estranhamente satisfeito. Mas talvez eu estivesse mentindo.

Talvez, se eu te disesse que Campari estava ali do meu lado nos melhores momentos da minha vida, nos também nos piores..., mas isso não seria motivo suficiente. Já tive bons e maus momentos com pinga, cerveja, até mesmo sem bebida alguma por perto.

Mas você quer saber por que eu bebo Campari, e eu vou lhe dizer.

Eu bebo Campari porque acho a cor bonita.

E só.

Era pra ser só um cochilo.

2007-11-21T21:34:00.000-02:00

por Pico Malião

- Eu só queria deitar na rede e ler uma revista, dar uma descansada, entente? A culpa não foi minha, foi do sol que deu uma diminuida pra não me incomodar, foi do vento que mandou uma brisa gostosinha, até aquele mosquitinho parou de zunir no meu ouvido. A culpa foi sua também que não foi lá me acordar.

- Mas foi bom, não foi bom?

- Que foi bom, foi bom.

- Então tá bom.

- Mas eu não queria ter dormido tan-

- Peraí.

- O quê?

- Você disse que a culpa foi minha?

- É. Você poderia ter me acordado.

- A culpa foi minha, é o caralho, velho preguiçoso.

- Tudo bem, não precisa se enraivecer. Amanhã eu juro que não durmo.

Errada

2007-10-14T14:07:00.000-02:00

por Pico Malião

Eu poderia te dizer que o erro foi teu.
Seria uma tentativa fútil de me esquivar de minhas responsabilidades.
O erro foi meu.
Todos sabem que o erro foi meu.

É fácil para uma mulher culpar um homem.
Quão tola eu fui...
Entreguei-me a você numa tentativa louca de esquecer um outro alguém.
Você não tem culpa do desfecho dessa história.

Mas naquela noite,
Aquele conhaque me deixou comovida como o diabo.

E aquele teu olhar parecia ser meu único refúgio.
Eu poderia dizer-te que fiquei envergonhada..., e arrependida.
O que não seria de todo verdade.
Mas eu precisava usar alguém.

Eu precisava de mais que um flerte.
Precisava pisar em alguém como fui pisada.
Desculpe-me,
Mas não estou tão arrependida assim.

O erro foi meu,
Entendo tua angústia,
E não espero teu perdão.

O erro foi meu,
Mas como mandar no coração?

O erro foi meu,
Mas não me procure mais.

Gin e suco de uva

2007-09-26T00:45:00.000-03:00

por Pico Malião

Bom mesmo é gin com suco de uva. Como? Você nunca experimentou gin com suco de uva? Bem, não é uma bebida como qualquer outra, devo admitir. Mas você deveria experimentar.

É o tipo de bebida que relaxa e embriaga sem lhe deixar lombado antes da hora. Ideal quando está se preparando para um encontro.

Gin e suco de uva.

Naquela noite ela finalmente se deitou em minha cama. A garrafa vazia de gin talvez seja a única testemunha daquele momento. Quem disse que ela nunca se deitaria comigo? Quem disse? Acho que fui eu mesmo. Bem, eu havia errado. Felizmente eu havia errado.

Agora, o problema do gin com suco de uva, é que por mais estranho que seja o sabor, você não consegue parar de beber, e quando o suco de uva acaba, você se vê obrigado a beber gin puro. Ou on the rocks, se você preferir.

Dry gin e suco de uva. Mas o suco tem que ser daqueles industrializados.

Silêncio

2007-08-28T19:32:00.000-03:00

por Pico Malião

Ele abriu a boca e tomou ar
Como se fosse dizer alguma coisa
Mas ficou calado.

Ficou eternamente calado.

Barquinho de papel

2007-08-24T18:32:00.000-03:00

por Pico Malião

Eu tenho um barquinho de papel movido à pilha.
Um barquinho de papel, que maravilha!
Navegando na poça que a água da chuva deixou.

Eu tenho um barquinho de papel. Que maravilha!
Dobrado com a cartolina
Que eu peguei de uma menina
Que hoje vem me visitar.

Vou lha mostrar, com muito orgulho, meu barquinho
E lha contar que ele foi feito com carinho
E certamente ela vai gostar de mim.

Mas, ela tem que vir logo
Senão, o mar irá secar
E se ela, não vier logo
Meu barquinho, na lama, vai encalhar.

Lindeza toda!

2007-08-22T18:13:00.000-03:00

por Pico Malião

Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.
Linda.

Ah, eu morreria por ela!

Devolva-me

2007-08-09T12:36:00.000-03:00

(nº 98)

Todo homem tem sua "alma gêmea". Uma mulher que Deus fez da sua costela e deixou no seu caminho para acompanhá-lo na Terra.

Você era minha alma gêmea, até me deixar...

Mas não estou aqui para pedir que volte. Quero apenas que você fique bem longe de mim.

Mas, antes, devolva-me aquele disco do Chico, e todos os outros.

E devolva-me também aquele dinheiro que a emprestei.

Não quero as fotos e cartas, nem cartões baratos de aniversário,

mas vou querer de volta aquela jaqueta que esqueci na sua casa.

E aquela mochila.

Preciso também que me devolva meus livros e aquele rádio de pilha.

Não se esqueça de devolver também o meu violão.

Quero aquele vidrinho de alcaparras que ficou na sua geladeira e aquela camisa amarela.

Quero aquela minha imagem de São Bento e aquela caneta dourada que ganhei na formatura, os copos de cristal e a minha churrasqueira.

E... Ah! minha costela. Quero ela de volta também.

[bombeiro]

Sponsalia

2007-07-31T23:33:00.000-03:00

(97)

Se tu quiseres

Ser minha,
Apenas minha,

E viver ao meu lado

Todos os momentos teus,
Todos os momentos meus,

E se acaso quiseres

Alegrar-te com a minha felicidade,
E chorar minha tristeza,

E se fores capaz

De pensar em mim,
Como penso em ti,

Sem hesitar descobrir

Todos os anseios meus,
Todas os meus temores,

E se quiseres fazer de nós

Um só corpo,
Uma só alma,

Hoje mesmo, casa-te comigo!

E que nada, nem mesmo a morte,
Seja capaz de nos separar...

[bombeiro]

Amor longínquo

2007-07-04T18:10:00.000-03:00

por Pico Malião

Eu cheguei sem saber o que dizer
E você não entendia o que ouvia

O que havia para perceber (em seus olhos)?
O que havia para conceber (no fim da noite)?
O que havia para beber (da sua boca)?

E aos poucos minha timidez morria
E seu acanhamento vinha a falecer

E então partiu dando-me seu corpo
Mas sem dar-me seu amor

Deixou-me apenas saudades,
Um isqueiro,
E seu cheiro na minha pele.

Rebeca

2007-06-30T15:32:00.000-03:00

por Pico Malião

Bem naquela curva
Onde o carro breca
Um homem põe a cabeça pra fora
E chama por Rebeca
Rebeca dos lábios vermelhos

Rebeca, goste de mim.
Rebeca, não fique assim.
Rebeca, flor de jasmim.
Rebeca dos lábios vermelhos.

Rebeca, meu Deus!
Onde você se meteu?
O que botaram na sua cabeça,
Para que você enlouqueça?

Não morra, Rebeca!
Não morra pra mim!
Rebeca dos lábios vermelhos...

Rebeca, me responda, Rebeca:

Quando transo com minha amante
Pensando em minha namorada,
Quem eu traio, senão a mim mesmo?

Quando estou em paz

2007-06-28T00:25:00.000-03:00

por Pico Malião

Quanto te tenho dentro de mim
Sinto uma euforia que ás vezes
Sequer consigo explicar.

Sinto vontade de correr,
E um desânimo de me levantar.

Não consigo abrir a boca,
E tenho vontade de gritar.

Minha mente se relaxa,
Vai pra longe desse lugar.

Vejo cores no asfalto negro,
Pelo caminho que vou trilhar.

Ouço a música mais lenta,
Percebo tudo bem devagar.

Furto o tempo das mãos de Deus,
E tenho tempo para pensar.

Me excito ao ponto,
De desejar tudo acabar.

E quando tudo acaba,
Não vejo a hora de recomeçar.

Com você dentro de mim
Sinto um aperto no peito
E algo estranho nas bochechas.

Seu beijo

2007-06-26T17:48:00.000-03:00

por Pico Malião

Esse beijo seu cura tudo.
Cura tristeza.
Cura solidão.
Cura cansaço.
Cura raiva.

Cura o estresse do tráfego.
Cura a violência do tráfico.

Cura a alta do dólar.
Cura demissão.
Cura a loucura do mundo a meu redor.

Cura a cachaça das noites longe de você.
Cura os maus conselhos de amigos.

Cura a rapidez com que o mundo passa,
quando estou a 120.

Cura o tempo que passou
E o futuro que não chega.

Cura os fardos que pesou
E a minha coluna machucada.

Esse seu beijo cura tudo.
Só não cura o desejo de outro beijo seu.

16º andar

2007-06-14T07:07:00.000-03:00

O homem está sozinho. De novo, sozinho. Com um copo de "black" pela metade e um cubano aceso. Ele caminha pelo apartamento luxuosamente decorado, indo até a varanda. Uma bela varanda. Fita o horizonte por um instante. Bem ali, onde as luzes da cidade se confundem com as estrelas no céu. A cidade está la embaixo, cheia de luzes, de sons, de pessoas...
Ele olha mais uma vez ao redor, dá um leve sorriso, teve tudo que a vida podia lhe dar. Ou quase tudo...
Ele diz duas ou três palavras indecifráveis - "como se alguem pudesse me ouvir"... - pensa.
Aproxima-se do pára-peito, sente uma forte angustia por dentro. Acaba com a bebida do copo em um só gole, dá uma baforada com a fumaça do charuto. Abre os braços e se lança...
Enquanto cai, sente um louco, instantâneo alívio. Já não dói mais o peito e, em breve, nada mais doerá...

[bombeiro]

Vacilei

2007-06-11T00:02:00.001-03:00

por Pico Malião

Me perdoa, vai.
Diz que você vai me perdoar.

Minha loucura me cegou,
Meu pudor acabou,
Eu agi errado.

Perco um dia de vida
Por cada lágrima que te faço derramar
E assim, já perdi incontáveis anos.

E já que morrerei jovem,
Me perdoa.
Diz que você vai me perdoar.

Right next door to hell

2007-06-02T10:05:00.000-03:00

"Por você (...) viajaria a prazo pro inferno"

Meus olhos... Já não se abrem mais...
A luz, de certo, não mais verei...
Não antes do fim...

Eu pensei que tinha tempo.
Que ele cuidaria de tudo...
Não cuidou.

Eu deixei o tempo passar.
Deixei que ele nos matasse aos poucos, impiedosamente.
E ele assim o fez...

Minhas mãos já não se movem,
Meus ouvidos não escutam,
Meu coração quase não bate...

Esse vazio que sinto machucando,
Trás-me saudades e desejos
Daquele amor que eu perdi.

E divagando, nesse meu mundo de isolamento,
Sem vozes, sem luz,
Sem cheiro ou gosto.

Eu então sei que devia tê-la amado
Em todos os malditos segundos
Que a curta vida me deu.

Que devia ter me entregado às estradas do amor,
Sem medo de me perder,
E sem vontade de voltar...

Resta-me, então, apenas sonhar...
Buscando um resquício da vida que hora se esvai...
Antes que eu a perca por completo...

Para, quem sabe, encontrá-la,
Na eternidade louca dos meus sonhos,
E, por uma fração alucinada de segundos,

Novamente poder amá-la...

[bombeiro]

Fragmento da ilusão

2007-05-21T15:59:00.000-03:00

por Pico Malião

De certo, não te direi o que os outros já te dizem
Vazias e falsas declarações, de certo.
Dir-te-ei simples e singela homenagem
Direi “eu te amo”, quando for a hora.

Quero te dizer, bem baixo, em seu ouvido
O que há tanto mantenho guardado
Discreta e reservadamente, sem alarido
Pois não sou como os outros.

Farei de ti minha musa,
E a eternizarei em meus cantos,
Descrever-te-ei confusa,
Transformar-me-ei no maior dos poetas.

Não te direi mentiras camufladas de verdades
Apenas para dizer que fui sincero,
E aceitarei suas inverdades
Se você achar que fez o certo.

Não quero sua foto perto da minha cama
Eternizada em um momento como outro, sorrindo por sorrir
Quero sim, fotografar-te dormindo, de pijama
Sem medo, sem receio, sem maquiagem.

E eu, que já te tive em meus braços
Arrependo-me por ter sido leviano
Não ter te protegido com meus abraços
E me dói ver-te nos braços de outro.

Não te desejo como desejam os amantes
Os fingidos que se comprazem na miséria alheia
Desejo-te como desejam os errantes
Tolos, ingênuos, simplesmente apaixonados.

E não te quero eternamente
Pois sei que o “pra sempre” dura pouco,
De certo, quero simplesmente
Que você dance comigo enquanto as estrelas se apagam.

Por uma noite e nada mais.

Simple

2007-05-09T16:18:00.000-03:00

by Pico Malião

I
I don´t know what to do
I see now the sky blue
In the beginning it was black.

And
And the sun burns me
And I have to pay a fee
A fee to stay near your light

You
You never know what to say
You don´t see the bright day
Yes, tell me you´re blind

See
See the clouds hide the sun
See the cop and then run
So you don´t get caught

They
They are searching
They are dying
The beautiful death

Megalomania

2007-05-02T23:34:00.001-03:00

por Pico Malião

Quero beber toda a água do São Francisco,
Dormir nas nuvens,
Ler à luz das estrelas,
E proibir que mais alguém o faça.

Palitar os dentes com a Amazônia,
Varrer a poeira do Saara,
Escutar a harpa dos anjos.
Contratá-los para tocarem na minha formatura.

Fazer frente a São Pedro,
Que essa chuva já está me aporrinhando.
É melhor parar já!
Não quero de me molhar.

Ter o oceano em minhas mãos,
E brincar de barquinho de papel.
Mudar o curso das águas,
A meu bel prazer.

Quebrar o gelo dos pólos,
E colocá-los na minha vodka barata.
Comprar todas as plantações de tomate do planeta.
E fazer um Bloody Mary, só para mim.

Ser mais popular que o presidente,
Sem precisar perder um dedo para isso.
Nas próximas eleições
O candidato da oposição serei eu.

Esnobar o amor verdadeiro de belas mulheres
E me entregar aos braços de vagabundas
Daquelas que se encontra em um beco qualquer
E enfeitar seus dedos com anéis de brilhantes.

Pegar esse mundo maldito pelas mãos
E levá-lo para um show do Chico Buarque.

Ao acaso

2007-04-18T18:44:00.001-03:00

por Pico Malião

Encontraram-se na rua, ao acaso. Ele voltava do serviço, e ela ia não se sabe aonde. Ela o reconheceu e o cumprimentou. – “Ei, sumido, como vai?” Ele estava cansado, fatigado, absorto em pensamentos, problemas, problemas e problemas. Passaria, por ela, direto, se ela não o tivesse abordado.

- “Ei...” – Tentou puxar o nome dela pela memória, mas esta, ingrata, não ajudou. Ele gaguejou alguma coisa como: “Tudo bem, e você?” Mas é difícil precisar o que foi dito. Ela percebeu seu embaraço. – “Nem lembra de mim, né” Sustentava um sorriso no rosto, mas sua vontade era de se esvair em lágrimas.

Durante muito tempo pensou nele com carinho e afeto, desejava-o, pois era certo em sua mente que ele também a desejava. Quantas noites mal-dormidas? Quantas vezes teclou seu número de telefone no celular, mas não ligou? E, agora, ele sequer se lembra do nome dela. Deus era testemunha proba do tempo que ela demorou em esquecê-lo, supera-lo. E agora esse ingrato, sequer lembrava o nome dela. – “Porque você esqueceu meu nome?” Ela perguntou.

O desejo dele era de dizer: “Porque você não me é importante.” E seguir seu rumo. Mas prudência e a boa educação o deteve. Respondeu elegantemente que a memória lhe falhava, mas era porque estava muito cansado, e que quando chegasse em casa a ligaria.

Lembrava-se dela, do seu rosto, e da sua voz pastosa. Lembrava-se que tivera com ela um curto relacionamento. Que a tivera em seus braços, e dissera mentiras apenas para iludi-la, ou talvez iludir a si mesmo. Verdade certa é que tiveram apenas um caso, um amor de uma noite. Uma noite e nada mais.

Nada mais.

Em casa, a garota chorou.

Aurora

2007-04-16T21:13:00.001-03:00

por Pico Malião

Chamava-se Aurora, a filha de um louco, que lhe a havia vendido por meros dois contos a um comerciante de origem holandesa, para que, com sorte levasse vida de menina prendada no seio de uma abastada família de imigrantes.

Mas quis o destino, cruel como é, que seus compradores a inserissem na prostituição, vendendo seu miúdo corpo por alguns vinténs ou tostões. E eu a conheci em uma de minhas andanças, quando fatigado e desejoso de encontrar descanso nos braços de uma experiente prostituta, mas por sorte, ou infortúnio, caí nos braços de Aurora, ou Aurora caiu em meus braços. Depende do ponto de vista.

Ainda lembro, como se ontem fosse, de Aurora dos reluzentes olhos castanho-escuros, da pele clara – incomum na região, o cabelo macio que descia ao rosto em caracóis perfeitamente desenhados. Bela, bela sem dúvida. Mas não era o que eu queria.

Indaguei Dona Mirna, a matrona que cuidava do bordel na ausência do dono holandês. – “De onde surgistes aquela guria? Decerto é alguma brincadeira para talhar-me o já fatigado ânimo, pois lembro que especifiquei que me mandasse sua mais experiente garota, seja ela bonita ou feia.”

Paciente e com o sotaque característico da região ela me respondeu com calma adquirida através dos anos. – “Não te apoquente, homem. Pois, mandar-te-a-ia mais experiente garota que já passou por essa casa, e se já não estivesse tão castigada pelos longos anos, eu mesmo ia dar o prazer que teu corpo tanto merece. Mas, viestes justo hoje, quando cedo dei folga às garotas, restando apenas essa miúda chegada há pouco tempo. Vá, pois, ter com ela o prazer que tanto desejas, e não se preocupe com experiência com ela é nova e está disposta a aprender. Vá. Não a deixe esperando que isso não é conduta de cavalheiro.”

Voltei ao quarto e encontrei a garota já despida de seus farrapos, seu corpo denunciava sua pouca idade, certamente chegada há pouco na puberdade, certo que os pêlos de seu sexo já despontavam tímidos, tão tímidos quanto ela, de cabeça baixa a olhar o chão com vergonha de mim. Sabia que não era seu primeiro, e isso me causou certo alívio, se fosse seu primeiro certamente meu prazer seria menor, pois dedicar-me-ia a tornar aquela experiência menos embaraçosa o possível, mas sendo apenas mais um de seus clientes poder-me-ia deliciar com calma de seu corpo jovem, porém púbere.

Admirei seus seios juvenis de auréola amarronzada e bico que apontava em minha direção e eu também parti em sua direção, tomei-a pela mão e gentilmente a deitei na cama. Procedi com calma, suave e gentilmente, e deixei que ela, pouco a pouco, relaxasse. Beijei-a, toquei-a, amei-a. Com calma, suavidade, gentileza. Após, ato contínuo, dormi o sono dos justos e acordei sem Aurora ao meu lado.

Paguei o que era devido e parti para a longa viagem que me aguardava com o ânimo revigorado, e com o pensado em Aurora. Durante toda a viagem. Aurora dos olhos brilhantes, do toque macio, da voz pueril. Aurora de muitos, minha Aurora que já devia ter tantos homens.

Quando voltei à cidade tratei de ter com Dona Mirna, já que o dono holandês havia viajado novamente. Compraria Aurora e a teria para mim, eu a ensinaria a coser, a cozinhar, a lavar e a cuidar de uma casa. Eu a desposaria e lhe seria um marido bom e fiel.

Mas para minha desilusão recebi a triste notícia que outro já havia levado Aurora, para longe, para o tão promissor Sudeste, onde ela já estaria fazendo a comida de outro e cuidando de suas roupas. Perdi-me de Aurora.

A matrona meretriz tentou, em vão, consolar-me. – “Outros antes de você já haviam se encantado com a garota, e mesmo que você a tivesse pela primeira vez, outros já haviam tentado comprá-la. Mas o holandês, certo de que ela era seria em breve sua maior fonte de lucro a mantinha aqui, onde eu a cuidava com zelo e carinho. Mas esse Barão de alguma terra do Sudeste tinha com o holandês uma dívida de jogo e prometeu perdoar-lhe se em troca pudesse ter Aurora. O Barão a levou, e o holandês pagou sua dívida. Entenda, caro viajante, você jamais poderia tê-la.”

Não consolei-me. E novamente parti, sem jamais colocar o pés naquele bordel, ou naquela cidade novamente. E hoje, quando vejo a madrugadora aurora banhar com seu rosa essa terra semi-árida, lembro-me de Aurora, que por ironia do destino, foi o crepúsculo de minha vida.

About me

2007-04-08T16:56:00.000-03:00

por Pico Malião

Não se trata de exibir-me em uma vitrine. Tudo aqui é efêmero, irrisório, nada além de uma fantasia. Acreditar-te-ias em tudo que aqui vês? Como confiar nas palavras de um estranho?

Não é para ser aceito. Não é para adequar-me às exigências ordinárias. É, simplesmente, um passatempo.

Aqueles que me vêem apenas por verem jamais enxergarão aquilo que existe e é quem verdadeiramente sou.

Não sou contra o preconceito. Afinal o que há de errado em tirar uma conclusão precipitada? As opiniões são inteiramente pessoais e enquanto presentes apenas no plano abstrato mal algum haverão de causar. São as ações que machucam.

Se se assustares com minha primeira impressão não fuja. Primeiras impressões podem ser bastante confusas, e na maioria das vezes, errôneas.

Não espero que gostes de mim, mas espero que de mim não desgostes. Não espero que me entendas, e caso isso aconteça, não se aborreça. Não fostes a primeira, e garanto não serás a última.

Muito do que faço, falo ou penso, pode ser considerado estranho, anormal, talvez. Mas também, é tudo uma questão de ponto de vista.

Sou instável demais para viver na companhia de alguém, mas demasiadamente carente para viver só. Sou uma incógnita até para aqueles que pensam que me conhecem.

Sei separar amores de paixões, desejos de emoções, eu de você. E é assim que eu gosto. Não quero ser de ninguém.

Sou muito jovem para dispor de parte de mim em favor de alguém. E muito irresponsável para possuir o coração de outra pessoa. Mas isso não é definitivo, e se minha opinião mudar não hesitarei em arriscar. E se eu arriscar, saiba que por você, eu mudaria quem sou. Espero, contudo, que tu por mim também mudes.

Minhas razões e meus motivos são obscuros porque são apenas meus. É! Eu sei que sou complicado.

Sou eufórico, sou promíscuo.
Sou vagabundo, sou pateta.
Sou um romântico apaixonado.
Sou confuso, sou poeta .

Crisântemos

2007-02-12T18:27:00.000-02:00

por Pico Malião

De quem eram os soluços chorosos que escutei,
Enquanto colhia crisântemos em meu jardim?
De quem é a trilha de lágrimas,
Entre os crisântemos de meu jardim?

Quero encontrar o dono do choro
E lhe agradecer.
Quero fazê-lo saber
Que seu dissabor
Fez meu jardim florescer;

Quero apenas lhe dizer,
Que não há apenas tristeza.
Pois onde outrora havia amargura,
Hoje há apenas beleza.

Pinho

2007-02-02T14:56:00.000-02:00

por Pico Malião

Tristezas se esvaem ao gosto do conhaque.
Também se esvaem com a música do pinho,
Que se desprende das cordas em desalinho.
Cantando estórias daquele que é destaque.

Do cavalheiro que é de mulher alguma,
E que por isso todas mulheres são suas.
E, quando de súbito, aparecem nuas, nuas,
Trazem o vil prazer que se extrai da suruma.

Cordas, que, com o tempo, pouco a pouco, alinho,
Tornando o som rebelde em um som tranqüilo,
Cantando belo e certo, como canta o grilo,
Da música, bela música, do meu pinho.

Daquele som suave, que a todos ilumina.
Do garoto vadio que ninguém domina.

Canção sobre borboletas

2007-01-18T18:51:00.000-02:00

por Pico Malião

Deitei-me para nunca levantar
Mas, qual não foi meu espanto
Ao escutar do galo, o canto
E perceber que era quinta-feira

Escondi-me como uma toupeira
Protegi-me daquilo que temo
Fugir do extremo
Novamente adormecer

Talvez seja o medo de morrer
Por isso mostro essa face
Afoito pelo desenlace
Essa face que não é minha

Essa face que anda sozinha
E que eu não sei onde vai parar

A boy on a road

2006-12-14T02:22:00.000-02:00

por Pico Malião

O garoto partiu de coração partido
Não era o que ele queria
Semblante fechado, abatido
Ele chorou enquanto partia

Cantou versos de outrora
Do tempo em que juntos estiveram
Mas lembrar coisas assim só piora
Se nem outrora felizes eram

E partindo o garoto cantou:
“My road has only rain
It comes from above
It don´t fades the pain
It don´t fades the love”
E partindo o garoto chorou

As lágrimas quando escorrem
Marcam tristeza na face
Amores que nunca morrem
Lembranças do antigo enlace

E o garoto aprendeu a odiar
Ao lembrar-se dos tempos idos
E palhaços aconteceu de encontrar
Tristes, infelizes, deprimidos

E os palhaços lhe disseram:
“And you´re to young to love
And you´re to young to lie
And you´re too young to hate
And you´re too young to die”
E os palhaços lhe acolheram

E com os palhaços o garoto ficou
Cantava e chorava
Lembranças em seu rosto pintou
Da garota que amava

Um beijo é apenas um beijo
Um suspiro é apenas um suspiro
De tudo esquecer era seu desejo
E aquele lugar tornou-se seu retiro

E ali, sozinho, o garoto cresceu:
“You think you can forget
But the answer is no
That´s all you´ll ever get
But I guess I´ll never know”
E ali, sozinho, o garoto morreu

Cidadão

2006-12-05T10:53:00.000-02:00

Mais um dia normal. Quatro da tarde, chega a casa Sebastião (Tião, para os mais íntimos), cidadão brasileiro, onde encontra a mulher, Maria das Dores (Das dores, para os mais íntimos), recolhendo a roupa no varal e as crianças (sete) correndo pela casa. Tudo normal. Tudo como em qualquer outro dia monótono.

Até que ele anuncia que o serviço na obra acabara.

A mulher parou por um instante. Não esboçou reação. Ficou imóvel, como também ele ficou. Ela deu um suspiro, puxou a roupa do varal com rispidez e entrou. Nenhuma palavra.

Sebastião olha com aquele olhar de homem vencido. Calado. Entra atrás da mulher. Não diz uma palavra. Chega a noite. Sentam-se todos à mesa. E ele arrisca:

-Precisa preocupá não, muié... Padim Padre Ciço não há de nos faltar...

- hara homi de deus! Eu quero sabê é onde é que tava seu padim quando te deu essa idéia doida de saí do sertão pra vim pra essa cidade, heim?Qué sabê? Eu já to é cansada desse seu padim! To cansada dessa favela! To cansada de ocê!!

-Ocê nu, fala assim de Padim Padre Ciço não que eu... – disse, levantando-se e apontando o dedo no nariz de Das Dores.

-Falo dele, falo de ocê, falo de quem eu quiser!! – gritou, igualmente se levantando e tirando o dedo dele com um tapa – Esse seu padim num quer nem sabê de nois, num quer sabê docê, nem quer sabê de ninguém! Vô pegá meus minino e vou embora daqui! Hoje mesmo! Fica aí com seu padim...

Tião ficou parado. Sentado. Olhando Das Dores fazer sua mala e da meninada, com aquele olhar perplexo de Nero olhando Roma em chamas. Ela arrumou as coisas, puxou as crianças pelo braço e saiu. Sem olhar pra trás.

E nunca mais se viram.

(...)

Tião virou alcoólatra. Fez vários furtos, foi preso diversas vezes. Hoje fuma maconha e tem uma tatuagem de caveira no ombro. Já matou sete homens.
Ele não acredita mais em Padre Ciço...

Maria das Dores, que agora é Dorinha, é viciada em crack e prostitui-se por R$ 10,00 numa esquina de São Paulo. Nunca foi presa. Vendeu dois dos sete meninos a uma família rica. Os outros sumiram no mundo.

Os dois meninos vendidos cresceram e se formaram. Um é médico, o outro, advogado. Eles não conhecem a história de seus pais. O advogado fuma maconha, o médico faz abortos clandestinos.

Dos outros cinco filhos, três foram presos. Dois morreram na prisão, ao outro ainda falta cumprir 12 anos de pena.

A única mulher casou-se com um traficante que a matou dois dias depois.

O outro filho foi trabalhar na construção civil. Leva uma vida honesta. É devoto de Padre Ciço. Casou-se e tem cinco filhos.

Hoje ele perdeu o emprego...

[bombeiro]

Em carne viva

2006-12-05T00:24:00.000-02:00

por Pico Malião

Abocanhe-me, mastigue-me, engula-me. Meu desejo é ser dissolvido em seu ventre, e poder circular com liberdade por todo seu corpo, eternamente.

Desejo drástico igual a este nunca te pediram, e não é por menos. Apenas eu estou disposto a sacrificar-me para servir a nosso amor. Apenas eu te amo como você deve ser amada.

Por isso rasgue minha carne com a voracidade de um predador e a gentileza de uma amante, e deixe meu sangue escorrer pelo seu corpo como a doce água da chuva. Deixe que minha seiva leve seus pecados.

Encontre meu amor entre minhas vísceras, e deixe-me viver eternamente em teu pensamento. Livre. Preso apenas pela adoração que escolhi lhe dedicar.

Você é a mulher com quem eu desejo passar o resto da eternidade, e o resto do que restar, se restar alguma coisa.

Vamos, não vacile, não agora. Crave este punhal em meu peito e liberte-me deste corpo limitado em que não posso demonstrar o que sinto por ti. Leve-me ao paraíso do seu sabor. Meu coração pulsa nervosamente, e em meu sangue corre a adrenalina daquele que sabe que vai morrer.

Fecharei, agora, meus olhos, sem esperar abri-los novamente.

Miragem

2006-11-18T11:48:00.000-02:00

por Pico Malião

Longos cabelos negros.
Pele bronzeada.
Olhos claros.
Lábios volumosos.
Seios fartos.
Bunda firme.

Carro popular.
Apartamento de classe média.
Tipo de que prefere whisky barato a cerveja de qualidade.

Paulo Coelho.
Goethe.
Nietzche.
Platão.

Preocupa-se com a China.
Mas não tem tempo para o Jornal Nacional.
Assiste Fantástico.

Pretendentes.
Não namorados.
Muitos pretendentes.

Jovem.
Linda.
Esbelta.

Corre toda manhã pelo calçadão.

Eu a faria sentir-se uma rainha.

Mas, no que estou pensando? Ela nunca ia querer algo com um cara como eu. Ela com aqueles longos cabelos negros, e eu com estes cabelos grisalhos.

Burocracia

2006-11-14T10:29:00.000-02:00

(...2 horas na fila)

- Cinqüenta e seis!

Ele confere sua senha. Cinqüenta e seis. E a sua vez. Levanta-se e se dirige ao balcão.

- Pois não – diz o homem de óculos atrás do balcão.

- Boa tarde, é que eu preciso de uma permissão...

- Para?

- Bom, é que vai ter uma festa no fim de semana, e eu preciso de autorização para sorrir, sabe como é né, se pegam agente sorrindo sem autorização...

- ah, sim...Para sorrir? Bem, o senhor já recolheu a taxa?

- Sim, sim.... O comprovante está... Deixe-me ver... Aqui... Está aqui, R$ 10,58.

- Hum... Muito bem, então eu vou precisar de alguns dados do senhor, o senhor trouxe os seus documentos?

- Trouxe, do que vai precisar?

- Certidão de nascimento...

- Aqui.

- Permissão para existência...

- Ta aqui.

- Permissão para enxergar...

- Trouxe.

- Concessão para transitar em vias públicas...

- Aqui.

- Certidões negativas civil, criminal, eleitoral, militar, trabalhista e administrativa...

- Tudo aqui...

- Comprovante de residência...

- Toma.

- Concessão para utilização de oxigênio...

- Opa!

- O que? O senhor não possui??

- Não! Quero dizer, claro que possuo... Mas é que não está aqui comigo...

- Hum... Entendo... Bom neste caso...

- Não, mas... Espere, será que não dá pra... Assim... Dar um jeitinho?

- Olha meu senhor...

- Duzentos reais...

- Bom... (pegando os duzentos) acho que não vai fazer tanta falta...

- O que mais?

- A sua festa, já tem autorização?

- Já sim... Está aqui...

- Sim... Agora por favor preencha o formulário e assine com letra legível...

(...)

- Pronto, já está preenchido.

- Ok. Então é só isso... O senhor pode voltar aqui no dia 21 pra buscar.

- Mas espere!... A festa é dia 19!

- Sinto muito senhor, mas esse é o procedimento... Cinqüenta e sete!

[bombeiro]

Aquela noite

2006-11-08T19:41:00.000-02:00

por Pico Malião

Lembro-me, contente, daquela noite.
Sentados em meio à fumaça.
Só eu e você.
E um gole de conhaque.

Você se lembra?
Daquela noite?
Em que trocamos juras de amor eterno.
Que duraram poucos dias.

Não me digas que não se lembras de mim.
Que não se lembras daquela noite.
Mas se não lembrares.
Por favor, minta.

Você

2006-11-01T11:01:00.000-03:00

É como sol se pondo,

Primavera, campo florido;

É chuva de verão,

Água fresca, fruta no pé,

É sombra de mangueira...

É chegar cedo em casa,

É como trocar sapato por chinelos...

É sorriso de criança,

Beijo, abraço, carinho;

É filme com pipoca (e guaraná!),

É roda de amigos,

Fogueira, luar e violão...

É conversa fiada,

Andar descalço,

Nadar pelado...

É barco voltando,

Reencontro,

É chope com batatas fritas,

Conversa ao pé do ouvido,

(dormir abraçadinho...)

É colo de mãe,

É “tirar 10”,

É marcar gol,

Torcer pro campeão,

É boa música, é bons amigos,

“Copa do mundo”,

É casa no campo,

É rede na varanda,

É “céu de roça”,

É sorrir e cantar...

Você é tudo de mais simples...

É tudo que eu mais amo...

[bombeiro]

Chuva de ouro

2006-10-26T14:50:00.000-03:00

por Pico Malião

Estava deitado e uma loira desconhecida dormia com a cabeça repousada em seu peito. Levantou-se, vestiu um roupão e sentou-se à beira da cama.

Ficou ali observando a loira dormir tranqüilamente enquanto imaginava sobre seu passado, sua história.

Ela teria namorado? Será que estudava? Trabalhava? Esta noite ela disse algo sobre trabalhar, mas ele não se lembrava. Lembrava-se de pouca coisa antes de ter chegado em casa. E de qualquer maneira, não importava. Não agora.

Foi até a escrivaninha onde tinha um retrato dele e outra mulher, desta vez uma morena baixinha e de cabelos encaracolados, sua ex-namorada. Ele baixou o retrato. Não precisava de platéia.

Pensou no que havia feito. E sentiu uma pontada de remorso. Havia poucos dias em que havia terminado com a morena, ou melhor, que ela havia terminado com ele. E mesmo ela dizendo que não voltaria “nem se chovesse ouro”, ele ainda tinha esperança. O combustível dos descrentes.

Mas, porque ele estava com a loira, então? Teria sido o excesso de vodka? Teria sido a insistência dos amigos? Teria sido seu descaso com a ex-namorada? Teria sido o seu instinto primitivo?

“Nem se chovesse ouro”.

Olhou pela janela, e não estava chovendo.
Olhou para o retrato abaixado.
Olhou para as roupas, suas e da loira, jogadas pelo quarto.
Olhou as horas.
Pegou uma camisinha e acordou a loira.

Entre fumaças e desejos

2006-10-23T20:44:00.000-03:00

por Pico Malião

Foi de repente que anunciou que havia parado de fumar.

- Depois de 30 anos?

- Depois de 30 anos.

A esposa havia começado a fumar por sua causa. Os filhos mais velhos também. E aquela tosse do caçula...

- Por que?

- Porque sim, oras... Porque sim.

Mas a esposa desconfiava de algo.

- Câncer?

- Você sabe que não... Peixes.

Nem os amigos aprovaram a idéia. Agora, sem fumar teria que ser expulso do clube do charuto. Logo ele, o fundador!

Tentaram convencê-lo a desistir daquela idéia. Mas não conseguiram. Estava decidido.

- Mas como você vai viver sem alcatrão, nicotina, e outras 4.700 substâncias tóxicas!

- Do mesmo jeito que vivi meus primeiros anos de vida.

- Mas foi você mesmo quem disse que o cigarro era um combustível para a alma!

- Sim. Mas é poluente, e com esse Tratado de Kyoto...

Inconvencível.

- Pois eu duvido que você agüente até o Natal.

Chegou a Páscoa e lá estava ele. Sem fumar.

A convivência foi se tornando impossível. Ninguém mais podia fumar em casa porque o pai não deixava. A esposa tinha que inalar seu veneno escondida, na sacada do apartamento, nos intervalos em que ele estava dormindo ou tomando banho, ou longe.

No restaurante sentava-se separado, na ala dos não-fumantes, só ele e o caçula. Mesmo assim, até este completar dezoito. A mãe já havia comprado uma caixa de cubanos para seu aniversário. Cohiba.

No círculo familiar e de amigos foi se tornando um pária. Uma lembrança viva do grande homem que fora um dia. Tornou-se um fantasma.

As pessoas foram se afastando aos poucos. Mesmo a esposa, a amada esposa, não estava suportando. Foi o fim. Pediu o divórcio. Não podia mais continuar com ele. Não com aquele vício bobo de não fumar.

La Femme

2006-10-18T17:47:00.000-03:00

por Pico Malião

Lábios quentes que se encontram em um beijo.
Línguas que se enroscam como serpentes.
Dois apaixonados abraçados como estátuas gregas.
Ele, musculoso e com o corpo em perfeita simetria.
Ela, inconstante e irregular. Bela em sua imperfeição.
Amantes dourados.
Ele, ébano.
Ela, marfim.
A camisola vermelha de seda desliza sobre a pele.
Pernas macias, recém-depiladas.
Mãos que acariciam um rosto, macio, recém-barbeado.
Sente-se, ainda, o cheiro do pós-barba.
Eucalipto.
Roupa íntima.
Roupas íntimas.
As delas, abaixo e acima, se vão.
A dele, apenas abaixo, também.
Resta pele.
Pura pele.
Pele.
Pele salgada e suada.
Pele desejada.
Pele arranhada.
Unhas encravadas em costas.
Um filete de sangue que escorre.
Impossível de se conter.
A libido.
O desejo.
Olhos que se encontram em um instante.
Frases entendidas, mas nunca ditas.
Diálogo comum entre amantes.
Ele quer, ela quer.
Desejam-se.
Ela aguarda ansiosa.
Pronta para ser amada.
Pronta para o abate.
Ele faz a espera terminar.
Rijo, intumescido, pulsante.
O beija-flor acaricia o copo-de-leite.
Movimentos.
Suaves, delicados, gentis.
Sensuais.
Ligeiros.
Suaves.
Mãos que acariciam uma obra de arte.
Mãos que estapeiam.
Gritos.
Sussurros.
Gemidos.
Mãos que calam.
Mãos que afagam.
Um beija-flor.
Um copo-de-leite.
Namorados, amantes, estranhos.
Únicos, por um momento.
Unos.
Um ser.
Uma alma.
Dois corpos.
Movimentos.
Suaves e cálidos movimentos.
Movimentos.
Ligeiros, ásperos movimentos.
Movimentos.
Movimentos que levam ao ápice.
À loucura.
Ao êxtase.
À morte de um milésimo de segundo.
Morrem juntos.
Nascem em seguida.
Um milésimo de segundo.
O instante em que são um.
Um corpo.
Um corpo estendido.
Um corpo estendido sobre outro.
Dois corpos dourados, suados.
Ela, ébano.
Ele, marfim.
Ele, marfim e ébano.
Ela, ébano e marfim.
Ele.
Ela.
Ele e ela.
Ela e ele.
E tudo termina como começou.
Lábios quentes que se encontram em um beijo.

E boa noite.

O sol e a lua

2006-10-13T21:22:00.000-03:00

Eu tinha a lua.

Eu tinha o sol.

Não dava pra ter os dois...

O sol eu tinha durante o dia, tirava dele a força pra viver, com ele eu saia em público, uma relação necessária e burocrática...

A lua vinha à noite, a lua amante, a lua fria. A lua não fazia perguntas, a lua não me queimava, com a lua não era necessária e burocrática a relação, era conveniente e divertida.

Não dava pra ter os dois...

Eu fiquei com o sol. Necessário e burocrático.

Eu deixei a lua.

Não dava pra ter os dois...

E então, eu tinha o sol durante e dia, e, durante à noite, não tinha lua. Não tinha sol.

Não dava pra ter os dois...

Mas o sol também me deixou. Eu não fui o que o sol queria. Eu deixei a lua, eu deixei a noite, eu deixei parte de mim, e não era suficiente para o sol. O sol me queria queimar, o sol me queria sufocar. O sol foi-se embora. O sol se apagou pra mim.

Fiquei sem o sol.

Fiquei sem a lua.

Não dava pra ter os dois...

Por você

2006-10-06T18:57:00.000-03:00

por Pico Malião

Pegam-me de relance.
Lembranças.

- Boas lembranças?
- Não.

- Más lembranças?
- Não.

Lembranças.
Vão-se.

Volto ao trabalho.

...

Em tempo: Um ano de Black Little Dogs.

Depressão

2006-10-03T13:24:00.001-03:00

Era um homem normal. Homem de muitas posses. Homem de bem, respeitado. E o homem estava em casa. Cansado. Sozinho. E, sem motivo aparente, um pouco deprimido. Fechou os olhos, jogou a cabeça pra trás, riu da própria solidão. Olhou ao redor. Tinha tudo do bom e do melhor. O que mais ele queria? Ele sabia o que queria. Três coisas. Um conhaque, um cigarro e, principalmente, uma prostituta loira. Justo ele, respeitado, rico, bem sucedido, queria do mundo apenas três coisas que custariam o quê? Duzentos reais? Por ai...

E ele estava ali, sentado, imóvel, sem saber onde conseguir o que queria. Saber, sabia, mas não era o tipo de homem que entraria num puteiro de um bairro afastado, compraria um cigarro, pediria um conhaque e escolheria um prostituta. Loira. E nem precisava ser loira...

Adormeceu. Sentado, na cadeira de couro de canguru, importada da oceania, em sua cobertura de vista pro mar, com o copo de whiskey de 18 pela metade...

Sem o cigarro, sem o conhaque, sem prostituta loira. E nem precisava ser loira...

Loteria

2006-09-13T22:44:00.000-03:00

por Pico Malião

- Paris! Vou para Paris! – Dizia confiante.

- Desiste...

- Pra que? Com milhões no bolso eu certamente vou para Paris. Se duvidar até moro por lá... Quanto é o prêmio mesmo?

- Uns 30 milhões.

- 30 milhões... – Disse saboreando cada letra.

- Paris não é nada mal mesmo.

- E vai só melhorar quando eu passar a morar lá.

- Mas o prêmio é em reais, em Paris a moeda é euros.

- É mesmo... 30 milhões em euros dá quanto?

- Sei lá. 12 ou 13, eu acho.

- Ainda assim é suficiente.

- Mas você nem sabe como é o nível de vida em Paris. Se duvidar esse é o preço de um cafezinho.

- Então eu vou levar café daqui e vender lá.

- Afonso...

- Imagina, não ter mais que trabalhar. Aceitar ordem de patrão, desaforo de cliente... Ah, o paraíso.

- (suspiro)

- Em Paris, Paris!!!

- Afons... – Ela a interrompeu.

- Oui, lê garcon, por favon, me tragon um cafezin? – Arriscou um francês.

- Não se iluda, Afonso.

- Realmente, eu vou ter que aprender francês. Mas não acredito que deva ser muito difícil.

- Chega! Acorda Afonso, você não vai ganhar!

- Deixa de ser pessimista, Luiza.

- Não é pessimismo, é a realidade. Você não vai ganhar!

- Você tá chamando o azar, se eu perder é culpa sua!

- Pára com isso e vai dormir!

- E se você estragar minha vida em Paris, eu te mato, Luiza, eu te mato.

Uma semana depois os jornais divulgam o assassinato de uma mulher. A polícia suspeita que seu marido, suposto assassino, tenha vendido todos os bens e saído do país. Seu paradeiro ainda é incerto.

Sobre gemidos e poesias

2006-08-23T16:17:00.000-03:00

Você deve ter se perguntado porque eu não mais a procurei, Porque diabos eu não mais liguei, nem mandei recado, nada... Nunca mais escrevi para você.

Acontece que eu fiquei muito bem, obrigado. Aprendi a viver sem você. Eu não lhe escrevi, porque estava contente. Muito contente. Deixei de lado a dor que machucava o peito e que fazia nascer poemas de amor. Acabou. Todos sabemos que a tristeza é o combustível do poeta. Mas minha tristeza se foi.

Foi difícil, não minto. Quantas lágrimas eu fiz rolar por meu rosto, quantas noites eu vi passar em claro, quantos sonhos eu vi se desfazendo. E quantos poemas nasceram. Escrever para você era a única forma de tê-la junto a mim. Era a minha maneira de transformar em você a tristeza a sua falta me trazia. E por isso eu escrevia pra você. Não por você. Por mim.

Mas eu superei a sua falta. Só mei conta disso o dia em que fui escrever e as palavras não saíam. Simplesmente eu não tinha o que escrever, eu não tinha por quê escrever. As coisas estavam tão bem na minha vida que não havia espaço em branco para ser preenchido com poesias. Você já não me fazia mais falta. Eu já não precisava reaproximar-me de você em minhas poesias, pois você já não existia em meu mundo. Você ficou pra trás. No tabuleiro da minha vida, você virou um "peão" que fora retirado da mesa. Você virou passado.

Eu já conseguia ver um jardim florido sem me lembrar de você, ver a inocência de uma criança sorrindo sem me lembrar de você. Vários pores-do-sol eu vi sem sequer me dar conta da sua existência.

Até que hoje eu me lembrei de você. Não sei porquê, eu me lembrei de você. E aquela dor doída que há tanto eu não sofria fez com que, entre gemidos, eu rabiscasse essas palavras. Para trazer você pra perto de mim, só mais uma vez...

Tempos Modernos

2006-08-09T18:27:00.001-03:00

Posso parecer antigo, mas não gosto do rumo que as coisas estão tomando. Principalmente em se tratando de mulheres. As mulheres estão cada vez mais buscando seu espaço, seu valor e estão se tornando cada vez mais “chatas”. É verdade... Se uma mulher for inteligente, bem sucessida e independente, o próximo adjetivo certamente será “sozinha”. E não me chamem de machista, pelo contrário, eu apenas acho que a mulher está se tornando independente demais, hoje a mulher é “o homem e a mulher”. Sou do tipo que gosta, mais do que de ter a mulher, de conquistá-la, de impressioná-la, de fazê-la sentir-se protegida e amada, mas hoje isso está cada vez mais difícil. A mulher se protege sozinha, a mulher não mais se impressiona com o cara que é presidente de alguma empresa, ou com o que sabe andar de moto, nem com o que consegue estacionar entre dois carros. Ela já faz isso! Eu não estou falando que o homem tem que arrotar e falar palavrão e mulher cozinhar, não é isso, mas não se agrada mais uma mulher fazendo as coisas simples como trocar uma torneira. Se ela já não o fizer, ela pega o telefone, liga pro bombeiro, e o manda trocá-la. E ela ainda paga! E onde é que nós entramos?? As mulheres já estão trocando a lâmpada, o botijão de gás e o pneu. O que sobra pra nós? Do jeito que as coisas estão, eu acho que vou acabar fazendo tricô... Isto elas não fazem mais...

[bombeiro]

Cotidiano

2006-07-21T17:55:00.000-03:00

por Pico Malião

Você, tarde, chega em casa,
Tua blusa tá suada,
E eu já estou cansada,
De tanto te esperar.

Mas calada fico,
Te quero como amigo,
Mais que um marido,
Vou preparar o jantar.

E à noite você me chama,
E eu me deito em sua cama,
E você diz que me ama,
Mas você só quer transar.

E chega um novo dia,
E o dia não me traz alegria,
Sinto apenas agonia,
E você vai trabalhar.

Pelo dia eu te espero,
Todo dia, eu te quero,
Todo dia é um mistério,
Que horas vais chegar?

Você, tarde, chega em casa,
Tua blusa tá suada,
E eu já estou cansada,
De tanto te esperar...

Paixão

2006-06-28T19:07:00.000-03:00

por Pico Malião

- Três dias José Afonso! Três dias que você tá sentado aí, sem fazer nada!

Ele pede para ela sair da frente da televisão. – Depois a gente conversa amor. É final do estadual e esse ano o Galo levanta o caneco! – Mas ela não escuta.

- Olha Zé... – Diz ela, menos alterada. – Eu sei que você anda deprimido. Você nega porque quer manter essa fachada de macho dominante. Tudo bem, eu não ligo. Mas você precisa arranjar um emprego... Como a gente vai manter a casa só com meu salário? E nossos planos?

Ele se encolhe na poltrona. Um atacante do time adversário entrou sozinho na grande área, mas se afobou e mandou a bola pra fora. Ele respira aliviado.

- Procurar emprego pra que? O seguro desemprego tá ajudando...

Escanteio para o Atlético. É agora... É a hora!

- Seguro desemprego Zé Afonso? Seguro desemprego? – Ela já estava alterada novamente.

Zé Afonso estica o pescoço para os lados, na tentativa de achar uma visão da televisão sem ter que mudar de lugar. A bola vai à pequena área, mas o goleiro sobe e recolhe. Zé Afonso dá tapa no braço da poltrona. Droga!

- Seu seguro desemprego acabou mês passado! E as contas estão chegando e você só sabe ficar em frente a essa televisão bebendo e dormindo. Nem sexo mais a gente tá fazendo!

Zé Afonso olhou assustado para a mulher, com a expressão no olhar de “fala baixo que os vizinhos estão escutando”. – Tudo bem amorzinho, se é isso que te incomoda, assim que acabar o jogo a gente faz amor, que tal?

- Amor, José Afonso? Amor? Você só pode estar louco se pensa que vai conseguir alguma coisa comigo hoje. Pra falar a verdade, é greve de sexo pra você até arranjar um outro emprego!

O atacante do time adversário chuta de fora da área, a bola explode no travessão e é recolhida pelo zagueiro do Atlético. Ele lança para o meio do campo, o centro-avante controla a bola e começa a avançar em direção ao gol.

Nesse momento José Afonso se agita na cadeira. O centro-avante continua avançando e os zagueiros não conseguem acompanhá-lo. Faltam poucos minutos para o final da partida, e o time do José Afonso precisa ganhar para ser campeão.

- Tá me escutando, José Afonso? José Afonso?

O atacante chega na grande área, o goleiro se antecipa, ele chuta e... a tela fica toda preta. José Afonso, estático, com o coração e o cu na mão fica sem entender. Acabou a luz? Não. A lâmpada tá acesa. Foi gol? Foi fora? E agora? O que aconteceu?

Demorou algum tempo até ele conseguir enxergar Cláudia Helena, sua esposa, segurando a tomada da televisão. – Agora você me escuta? – Perguntou ela com um sorriso maldoso no rosto.

Ele, nada. Fogos de artifício explodem pela cidade e ele sem saber nada. Quem ganhou? Quem foi campeão? Foi gol? Não foi? E porque diabos esse mulher desligou a tomada? Ela desligou a tomada? Filha da puta! A filha da puta desligou a tomada! Desgraçada!

E de repente os pensamentos de José Afonso, Afonsinho para os amigos, foram se transformando em xingamentos para sua esposa.

- Você é doida? – Ele perguntou lentamente, como se ela fosse uma criança. – Eu não acredito... – Disse ele para si mesmo. – Eu não acredito! Você é doida? Você não entendeu... – Cláudia Helena, Claudinha para os mais íntimos, tentava a todo momento interromper, mas José Afonso já não lhe dava mais ouvidos. - ... que essa é a final do campeonato? Um gol! Meu deus... Um gol!!! Liga logo essa merda de televisão que eu quero ver o resultado, sua louca!

Cláudia Helena saiu chorando para dentro do quarto e José Afonso foi atender o telefone que estava tocando.

- Afonsinho! Perdedor! Como seu time erra um gol daqueles... – José Afonso desligou o telefone. Então era isso. Sem emprego, sem dinheiro, e agora até mesmo sem título de campeão estadual.

Ele colocou uma blusa, calçou seus chinelos e foi para um buteco. Não um buteco, o buteco, seu buteco, o buteco onde conheceu um amigo que lhe apresentou a Claudinha, onde ia todas as semanas, antes de perder o emprego, claro.

Sentou-se ao balcão, uma cerveja e um conhaque. Bebeu até achar que deveria.

Quando voltou para casa e não encontrou Claudinha, nem suas roupas, percebeu que ela o havia deixado. Talvez tenha ido para a casa da mãe, ou da irmã, ou talvez tenha saído da sua vida para sempre...

No dia seguinte acordou de ressaca e só conseguia pensar como o filho da puta conseguiu perder um gol daqueles...

Rabo-de-cavalo

2006-06-25T23:00:00.000-03:00

por Pico Malião

Felizes são seus cabelos,
que estão sempre junto de ti,
e você os trata com tanto carinho
que por vezes sinto ciúmes.

E fico irrequieto com você por perto
alisando seus cabelos,
como quem alisa um animal de estimação.
E você me relega a segundo plano.

Gosto quando os prende com um elástico,
como se os punisse por lhe tomar tanto tempo.
E me chateia quando lhe vejo de tranças,
e penso no tempo que gastou para fazê-las.
E você não gasta nem metade comigo...

Seus cabelos são meus inimigos,
mas quando lhe vejo usando rabo-de-cavalo
penso somente em ser aquele elástico
que castiga teus cabelos,
e sente o doce aroma do seu perfume.

Noite de frio

2006-06-20T07:10:00.000-03:00

Ah... Mais um noite passei acordado

Pensando em ter-te a meu lado

Mas deitado em leito vazio...

Queria dar-te um beijinho na testa,

Numa noite, exatamente como esta

Em que tanto me castiga o frio...

E quantos dias já passei sonhando

Em ver-te, finalmente, voltando

Pra nunca mais partir;

E dirias: Meu amor, eu te amo!

Tudo isso foi um engano,

Eu gosto mesmo é de ti!

Ah... Que feliz eu seria,

Quão alegre eu viveria,

Por ter-te a meu lado;

Pois, de tanto te amar

Não consigo me lembrar

Como é sentir-se amado.

Mas acredito que tal dia já não vem...

Pois nesta vida o que se tem,

Vai-se embora como um rio;

E resta-me apenas lamentar

Essa dor de te amar,

Em maldita noite de frio...

[bombeiro] - arriscando um poeminha

Pensando em você...

2006-06-14T16:27:00.000-03:00

por Pico Malião

Sinto falta de você e a saudade corta minha pele
sangro com intensidade um sangue falso, moral.
Sinto sua falta e meu coração sangra.

Passo por você várias vezes ao dia só para você me notar,
penso em todas maluquices e esquisitices que poderia fazer,
me imagino importante e bem-sucedido, hoje, daqui a dez anos
e vejo você olhando para mim e me aplaudindo, você sorri.

O gosto do conhaque é amargo, e faz minha cabeça doer.
Penso mais em você, e mais, e mais, e mais, e mais...
O conhaque desce insípido pela garganta, bebi demais.
Bebi demais? Ainda penso em você. Bebi. Demais?

Conheço teu rosto tão bem que poderia esculpi-lo de olhos fechados.
Não sei esculpir. Mas quero teu rosto, anseio por teu rosto.
Talvez eu consiga desenhá-lo. Teus olhos, teus lábios.
Não sei desenhar. Teus lábios tomam uma linda forma quando você sorri.

Amanhã entro na aula de desenho.

Sexta às 11

2006-05-23T10:27:00.000-03:00

Sexta-feira. Como sempre, ele liga para ela. Ela, como sempre, atende.

-Alô?
- Oi, sou eu.
-Oi.
-O que vai fazer hoje?
-Hum... Nada.
-Vamos sair?
-Vamos!
-Então está bem, te pego às 11.
-OK.

É sempre assim. Às 11 ele está lá. Pára o carro na esquina, ela entra, ele diz “oi”, ela responde “oi”. Ele sempre pensa: “que roupa ridícula. E que perfume fedorento”. Ela sempre pensa: “ele nem reparou que me arrumei e me perfumei pra ele”. Dificilmente falam mais alguma coisa. Daí, seguem para um barzinho num bairro mais afastado, onde o dono é amigo dele, pedem uma porção de carne com mandioca (sempre carne com mandioca) e uma cerveja. Sempre a mesma. Depois, seguem para uma outra rua, sempre a mesma, param debaixo de uma árvore, sempre a mesma. Ali, é quando eles mais conversam. Ele reclina os bancos, e mente pra ela algo como “estava com saudades” ou “você está linda hoje”, e ela responde geralmente: “é?”. Beijam-se, tiram a roupa e fazem sexo. Ele, quase sempre, acaba primeiro do que ela, e nem faz questão de que seja diferente. Volta para o seu banco, veste-se arranca o carro e a deixa de volta. Na esquina.
Ela desce, sempre esperando um beijo de despedida, que ele nunca dá.

-Então...
- Até mais!
- Até... – Ela já arrancou o carro.

Às vezes ela até tenta conversar mais alguma coisa, mas nunca consegue.

- Porque você não me ligou essa semana?
- Liguei.
- Só hoje! Fiquei a semana toda sem falar com você!!
- Liguei, não liguei?
- È, mas eu queria que você ligasse mais vezes... – Ele já não está escutando.

Com as amigas, ela sempre diz que ele é um anjo. Carinhoso como só ele. Às vezes, ela finge que o telefone tocou só pra dizer que era ele, dizendo que estava com saudades. Ela já chegou ao ponto de se mandar flores com o nome dele só pra mostrar para as amigas, que morrem de inveja.

E ele... ele não fala dela. Seus dois melhores amigos só sabem da existência dela porque homem tem que “pôr na roda” as mulheres que pega. Senão nem adianta pegar. Mas quando algum pergunta por ela, ele faz uma cara de repulsa e muda de assunto. Ou apenas diz: “ta lá”.

Mas ela está decidida. Não vai mais passar por isso. Não vai mais sair com ele. E pronto!

Sexta-feira. Como sempre, ele liga para ela. Ela olha o celular tocar. Seu coração palpita. Ela sente as mão trêmulas. Ela atende.

-Alô?
...
-Oi!
...
-Hum... Nada.
...
-Vamos...
...
- 11... Está bom.

Mas ela garante para si mesma: esta é a última vez...

[bombeiro]

Essas coisas da vida...

2006-05-21T00:48:00.000-03:00

por Pico Malião

As garotas sempre gostaram de Franco, e ninguém, nem mesmo elas, sabiam porque. Certa vez, Franco ficou dividido entre duas delas, uma: bela, linda, rica, voz suave e de nome angelical, Angélica. Outra, não tão bonita, não tão rica, e chamada Maria.

Ninguém nunca soube o que fez Franco escolher pela segunda, mas isso já era de se esperar. Franco sempre teve uma queda pelo diferente, sempre procurava escolher o caminho que ninguém escolheria. Ou talvez ele somente tivesse se apaixonado por ela. Esse tal de amor é bem estranho mesmo.

Tudo bem ser trocada, até mesmo pela Maria. Tudo bem viver o resto da vida sem o Franco do lado. Nada de mais em ficar sozinha, sentada numa cadeira, enquanto todos dançavam na maior e melhor festa do ano.

Pena que a Angélica não pensava assim. E então, desolada e desconsolada, decidiu radicalizar. Começou perdendo a virgindade com o primeiro moleque que tentou ir um pouco mais longe. Miguel, o sortudo, ficou encantado com o que aconteceu e então pediu a Angélica em namoro. Coisa de virgens, vai entender...

A Angélica, quando percebeu o que tinha feito, se arrependeu e negou-se namorar com o pobre mancebo, mas já era tarde demais. A notícia, obviamente, se espalhou rapidamente e o Franco, ao saber, ficou feliz. Imagina se ele estivesse namorando aquela vagabundinha, que dá para o primeiro que aparece.

Cotidiano

2006-05-16T21:11:00.000-03:00

por Pico Malião

Todo dia Carlos acordava próximo às seis da manhã, se barbeava, tomava café, se arrumava e ia trabalhar.

Carlos descia as escadas velhas do seu prédio velho, cumprimentava o porteiro, também velho, quando este não estava dormindo e ia para o ponto de ônibus na esquina de sua casa.

Todo dia Carlos pegava o ônibus 4565 com destino ao Centro, que o deixava duas quadras do seu destino. Uma grande empresa multinacional. Carlos era auxiliar de escritório nível 2. Faziam quinze anos ele era auxiliar de escritório nível 2.

Pedro, filho do gerente regional, era o gerente de escritório do setor em que Carlos trabalhava. Ele se formou em Administração havia seis meses. E havia seis meses que ele era gerente de escritório do setor em que Carlos trabalhava. Ele era o chefe de Carlos e mais quarenta e oito funcionários.

Carlos trabalhava a manhã inteira e aproximadamente ao meio dia ele arrumava sua mesa, descia pelo elevador do prédio e ia almoçar em um restaurante, sempre lotado, a algumas quadras dali.

Terminava o almoço em meia hora, e ficava mais meia hora perambulando pelo centro da cidade até voltar para o trabalho. Então, ele subia pelas escadas, porque nesse horário o elevador estava sempre cheio de executivos.

Das uma até próximo as cinco, Carlos trabalhava ininterruptamente, com exceção das três e quarenta e cinco, quando dedicava quinze minutos para um cafezinho.

Às cinco horas Carlos largava o emprego, descia pelo elevador, pegava o ônibus 3964 de volta, que o deixava na esquina de sua casa. Cumprimentava o porteiro, quando este não estava dormindo e subia para seu apartamento.

Então, Carlos assistia televisão até o sono vir, quando ia dormir.

Carlos fazia isso todo dia, com exceção das segundas-feiras, quando, antes de voltar para casa, fazia compras num supermercado próximo.

Uma noite, antes de dormir, Carlos decidiu fazer algo diferente e cortou os pulsos.

Acharam seu corpo sobre a cama três semanas depois, quando os vizinhos começaram a reclamar do cheiro. Até hoje não sentiram sua falta no serviço.

Adeus

2006-04-15T20:30:00.000-03:00

por Pico Malião

Tornei-me o que você desejou. Sim, por você, dispus-me de todo meu ser. Tornei-me a antítese de mim mesmo. E, por um momento, eu gostei.

Sabe, você sempre sugou de mim tudo o que quis. Dinheiro, carinho, atenção... Carros, diamantes, longas noites de amor e barras de chocolate. Não foi suficiente, não é? Você quis mais... Mas, mulheres são assim mesmo... Eu deveria ter escutado aquela voz dentro de mim que dizia para lhe deixar enquanto é tempo. Mas eu não a escutei. Porque? Creio que no fundo eu gostava de ser usado. De uma forma cruel, porém sedutora, você me fazia sentir importante. Por isso, eu lhe agradeço.

Seus açoites morais marcavam minha alma como um chicote marca as costas de um escravo. Interessante comparação, não? Sempre fui seu escravo. Escravo dos seus amores, desejos e temores. Escravo de você, escravo de mim mesmo. Escravo de nosso filho.

Você completava um vazio em meu coração. Não mentirei, não agora. Sem você eu me sentia sozinho, desamparado, apenas um vagabundo a procura de um par de pernas para me enfiar à noite. Você me oferecia isto, isto e muito mais, você me oferecia sua companhia, seu ombro caloroso quando eu precisava, me oferecia seu desprezo por minha família e por meus amigos. Eu compartilhei deste sentimento com você. E por você, eu, relutante, os apaguei, de minha vida.

Foi você mesmo quem disse, certa vez, que eu deveria me impor, e parar de escutar o que os outros diziam, o que meus amigos e familiares diziam. Eu deveria escutar meu coração, certo? E meu coração clamava por você.

Engraçado, não? Para preencher o vazio de meu coração, deixei você abrir um buraco em minha alma. Pouco a pouco me transformei em um zumbi, um capacho de suas necessidades, um ser vazio e sem personalidade.

- Ouça seu coração... – Você dizia. Eu gostaria de ouvi-lo. Mas ele está morto, necrosado e destruído. Minhas ilusões se desfizeram e meus sonhos se esvaíram.

Você me pediu um filho, eu lhe dei. Mas ele é o fruto de uma união amaldiçoada, vindo de um lar inexistente. Não senti algum remorso.

Por você eu me tornei tudo aquilo que eu execrava. Um pária, um desalmado, um assassino... Enquanto eu lhe estrangulava, sentia uma excitação como a muito não sentia. Por você eu me tornei um assassino. E, por um momento, eu gostei.

Vive la vie

2006-04-15T16:11:00.000-03:00

Nenhum Poder sobre o destino
Te foi dado, sabes. Portanto
Que adianta a anciedades em que ficas
Pela incerteza do amanhã?

Então, se és um sábio, procura
Tirar do momento presente
O maior proveito possível.
O futuro, o que te trará?

Omar Khayyam

Sento-me na varanda. Sozinho. Encho lentamente a taça. Vinho... Bom, bom vinho. Olho ao redor, como que na inútil esperança de achar alguém com quem brindar. Não há ninguém. Há muito tempo não há ninguém. Ninguém quer saber de um velho no fim da vida... Olho para cima, procuro a lua. Lá está ela... Ela não me abandona. Brindo com a lua. Pelo quê? Pela vida? É... Pode ser pela vida... Doce Amarga vida... Um brinde, lua, pela vida. Tomo meu vinho, penso na vida e olho a lua. Todos os dias têm sido assim. Talvez amanhã a lua esteja aqui de novo, a procurar, em vão, por mim...

Mas tive uma vida boa. Não tenho do que reclamar... Tive o que considero essencial para uma vida boa. Um amor, bons amigos e muito vinho.

Meus bons amigos já se foram. Somente a 'Dona Morte' nos separou. Na verdade, ela não nos separou. Só aumentou a distância. Os amigos, os bons, são inseparáveis... Nossa roda de amigos era grande, tinha grande rotatividade, cada dia uma cara nova, mas os bons, ha os bons... Eram os mesmos. Sempre.

Tive também um amor que já se foi. Olho agora para a lua e sinto meus olhos lacrimejando... Ha... Mon Amour... Quanta saudade... Todos devem ter um amor na vida, por quem dariam tudo, por quem morreria... Um amor para atormentar, para tirar o sono, um amor para alegrar, para entristecer, um amor por quem chorar... Um amor que lhe dê uma razão para existir... E eu tive esse amor... Que também já se foi...

E hoje eu vivo assim, um dia de cada vez. Não espero a morte, embora saiba que ela já vem, a largos passos, em sentido contrário à minha caminhada, e, fatalmente, há de encontrar-me um dia, talvez amanhã...

Mas ainda tenho o vinho, que bebo em louvor à vida, e, na falta de compania, a lua sempre estará lá em cima...

[bombeiro]

O Nosso Amor

2006-03-28T23:57:00.000-03:00

Eu queria que o nosso amor fosse um amor assim, com gosto de cinema. É, com gosto de cinema. Com cheiro de pipoca e tudo, e um abraço no escurinho. Com finais felizes, e faríamos de cada dia um longa metragem romântico. Nosso "amor-cinema" teria luzes, câmeras e ação. Muita ação... E sempre terminaria com um beijo, sempre...

Mas nosso amor poderia ser também um "amor-esporte". Nesse nosso amor estaríamos sempre prontos para o próximo desafio, a próxima marca, o próximo record... Venceríamos os 100 metros rasos, os fundos, os profundos... Todos! Não haveria faltas. Não, nosso "amor-esporte" seria um jogo leal. Nem precisaria de juizes. Seríamos nossos juízes. Seríamos sempre vencedores, sempre vencedores...

Poderíamos ter ainda um "amor-tecnológico". Inventariámos a cada dia uma maneira melhor de nos amarmos. Nosso amor aumentaria de tamanho todos os dias, bit, bytes, kilobytes, megabytes, gigabytes, terabytes, lovebytes... Não haveria limites! Faríamos todos os dias um upgrade no nosso amor. Com o tempo, talvez fosse necessário trocar o coração... Ele estaria antigo demais para suportar um amor tão pesado...

E quem sabe se tivéssemos um "amor-crime". Um amor fora da lei. Contrabandearíamos carinhos e traficaríamos emoções, dispararíamos contra o destino que quisesse nos separar, eu me entregaria a você sem licitações, e eu seria condenado a viver eternamente com você, sem direito a recurso, nem progressão de pena. Prisão perpétua. Só eu e você...

Mas... Quer saber? Eu queria na verdade apenas que fosse amor...

Apenas isso.

[bombeiro]

Sonhos

2006-03-22T10:29:00.000-03:00

Eu a amava. Sim, eu a amava. Não... Eu ainda a amo. Eu... Estranhamente... Ainda a amo. Quando fecho os olhos ainda vejo seus lindos olhos, seus cabelos loiros... Eu sinto falta dela. Aquela desgraçada... Eu sinto falta dela...

Ela também me amava. Pelo menos parecia... Não. Parecia não, ela me amava. Pelo menos amou um dia.

Tinhamos planos. Teríamos uma casa toda branca de varanda, com uma rede pendurada. Nossa casa teria janelas de madeira, bem grandes, de onde, juntos, veríamos o sol se pôr. Teria um quintal gramado onde estenderiamos um lençol e ficaríamos até tarde olhando as estrelas, só nós dois. Nos amaríamos ao amanhecer. Teríamos um pé de amora, e, talvez, até um de maçãs... Teríamos um belo cachorro marrom. Nossa Casa teria uma cerca branca. Sim, uma cerca branca, como nos filmes, onde ela iria me esperar a tarde quando eu chegaria do trabalho, e me receberia com um beijo apaixonado...

Teríamos filhos. Muitos deles. Seriam os mais lindos do mundo. Aos domingos, acordaríamos bem cedo, arrumaríamos as crianças, com as melhores roupas, ela vestiria seu vestido rodado, pegaria seu guarda-sol e eu vestiria meu paletó de linho branco, meu chapéu de aba larga, e, de braços dados iríamos à missa. Toda a família. Depois, sentariamos todos à mesa para o almoço, todos juntos. À tardinha, eu pegaria o violão e a criançada se reuniria na varanda para me ouvir cantar, e cantar junto...

No fim da vida, já bem velhinhos, Esperaríamos os domingos com ansiedade, onde, agora sozinhos de novo, iriámos de braços dados à missa, e depois nossos filhos trariam suas famílias para o almoço. Os netos correriam pela casa nos fazendo lembrar nossos filhos quando eram daquela idade...

Sozinhos, voltaríamos a nos debruçar sob a velha janela, agora bem mais velha, de onde veríamos novamente o sol se pôr. Eu teria uma cadeira de balanço, e ela faria tricô...

Mas ela não quis. Fugiu com outro homem. Eu jurei vingança. Eu os procurei. Eu os encontrei. Cinco anos depois eu os encontrei. Ela agora morava num casebre caindo aos pedaços, sem varanda, sem cachorro, sem pé de maçãs... Eu a vi. Eu os vi. Mal se olhavam. Como ela pôde?...

Entrei na casa. Matei os dois. Dois disparos. Dois corpos. Minha vingança estava feita. Minha vida, desfeita. Eu não a matei por me trair. Matei-a por me roupar os sonhos. Eram tudo que eu tinha. Um homem sem sonhos não tem mais nada. Uma mulher que os rouba não merece o ar que respira. E eu o tirei dela...

A lei dos homens me condenou. Vivo agora nesta cela fria, sem varanda com rede pendurada, sem cerca branca, sem almoço aos domingos, nem netos correndo, sem pôr-do-sol nem gramado ao luar e, principalmente, sem sonhos...

[bombeiro]

Uma noite apenas

2006-01-30T19:40:00.000-02:00

Ela me deixou. Culpa minha. "Como você pôde?", foi o que ela me disse. Como eu pude? Não sei. Sinceramente eu não sabia. Como eu pude?... Ela era tudo que eu tinha.. Eu não dei valor. Eu mereço.

Olho o relógio. 19:00h. Algo está errado. Já faz tempo que eram 18:58! O tempo não passa, e o pior: o tempo não volta.

Olho pela janela. Carros, pessoas, mulheres... Eu não quero ver nada disso... Aquela mulher ali em baixo... Não, não é ela... Acho que vou ficar louco.

O telefone toca. Eu corro para atender. Pode ser ela. Não, também não é ela. Sair? Não obrigado, hoje tenho que me jogar de um prédio. Talvez outro dia.

Ligo a TV. Aquela apresentadora... Não, não é ela. Nem se parece. Olho o relógio. 19:02h. Como pode?... Como pude?... "Como você pôde?"... Ainda a ouço dizer. Ando pela casa. Abro a geladeira. Fecho a geladeira. Vou a janela. 19:03h. Assim não dá. Vou ficar louco.

Visto minha jaqueta. Ponho os óculos escuros. Desço as escadas. Meu telefone toca. Volto correndo. Pode ser ela. Heim? Aroldo? Não, aqui não tem nenhum Aroldo. Desculpado. Não era ela.

Chego à calçada. Já é noite. Guardo os óculos. Onde vou? Já sei. Vou me refugiar. Como eu pude? Preciso me esconder. Mas... De quem? Como eu pude?

Paro na porta. É um típico bar mal freqüentado. Ótimo. Preciso me esconder. Me sento. No balcão. Bem no canto. Ninguém nunca me acharia aqui. Eu nunca me acharia aqui. Seria isso? Eu fujo de mim? Como eu pude? Não posso deixar que eu me encontre aqui. Não tem perigo. Eu nunca viria aqui. Eu estou louco!

- Um conhaque. E dois cigarros!

Eu não bebo. Eu também não fumo. Quem se importa! Viro o conhaque num só gole, e, antes que o garçom se afaste, peço mais um. Acendo o cigarro. Sinto o conhaque me queimar por dentro. Por uma fração mínima de segundos, o calor do conhaque descendo substituiu aquele aperto no peito. Tomo o segundo. Dou uma tragada. Como eu pude? Outro conhaque! Acho que preciso me esconder melhor de mim.

Mais um pra mim! E um cigarro!

Outro conhaque...

E outro.

E outro.

E um cigarro!

Garçom!!

Olho o relógio. Não adianta. Tem tantos ponteiros que eu não sei qual deles marca as horas. Dou uma olhada ao redor. A imagem está turva e duplicada. Cadê meu cigarro? Garçom, mais um! A moça na sinuca... Não, não é ela. Ela não viria aqui. Nem eu viria aqui! Garçom!! Meu... cigaaarro!! E outro conhaaaaa..que...

...

TRIMMMM.... TRIMMMM ....

O telefone me acorda. Estou em casa? Estou em casa. Como vim parar aqui? Não sei. Não quero saber. Não me lembro de nada. Olho o relógio. 11:30h. Meu Deus! Como o tempo passou... O telefone ainda toca. Olho para ele. Não atendo. Viro-me de lado.

Não é ela mesmo...

[Bombeiro]

Eduardo e Mônica

2006-01-27T12:42:00.000-02:00

por Pico Malião

O display do celular indicava onze chamadas não atendidas. Onze! Todas da Mônica, a namorada que o procurava desesperadamente. E onde ele estava? Estava ali deitado em sua cama, morto de cansaço. Acidentalmente havia caído no sono. Coitado, passou a noite em claro estudando para a prova na manhã do dia seguinte. Mas parece que valeu a pena. Eduardo foi bem, acredita que conseguiu a pontuação que precisava.

O celular toca novamente, e novamente Eduardo não escuta. Ele está no modo silencioso. Mas mesmo se não estivesse ele não acordaria. Trabalhou a tarde inteira, pobre garoto. Trabalhador, ele. Quando chegou em casa às 18 horas, só queria dormir e descansar, mas como bom namorado que é prometeu levar a Mônica naquele barzinho que ela tanto quer conhecer.

Do outro lado da cidade, Mônica fumava um cigarro atrás do outro e continuava a procurar Eduardo. Ele falou que ia passar às 20 horas na casa dela para buscá-la. Já são 20:30. Porque ele se atrasou tanto? Na certa deve estar na casa de algum dos amigos, ou então em um buteco qualquer enchendo a cara. Ah! O Eduardo paga! Se paga! Aquele imprestável.

Eduardo acorda então para ir ao banheiro, e nesse instante o celular toca novamente. Ele atende, ao fundo barulho de gente conversando, música alta. Mal dá pra escutar a voz do outro lado.

- Alô?

- E ae Du! Tudo beleza? Como foi de prova?

- Renato? Fui bem cara! Onde tu ta?

- Tô perdido cara! Saí com a turma e vim parar aqui. Festa estranha, gente esquisita. Mas eu tô legal. Vou pedir mais birita! Vem pra cá!

- Pô cara! Eu tô cansado pra caramba! E eu combinei de ir naquele barzinho novo que abriu com a Mônica. Vou passar lá às 20:00...

- 20:00? Ué cara! Já são quase 22:00!

- O que? Porra! Depois te ligo.

Eduardo se arruma rapidamente e ao chegar na casa de Mônica encontrou todas as luzes apagadas. O celular dela estava desligado. É... Amanhã vai ser um longo dia de explicações. Até ela entender que focinho de porco não é tomada.

Ele pega o celular e liga novamente.

- Renato? Qual o endereço dessa festa?

Uma boa noite de sono

2006-01-11T22:14:00.000-02:00

por Pico Malião

Esta noite tive um pesadelo. Outro. Talvez esta seja a décima noite seguida que não consigo dormir, mas não tenho certeza. As noites de insônia já estão afetando a minha memória.

Não sei quando tudo começou, mas eu imaginava que tudo havia terminado naquele fatídico dia. Já deve ser a décima vez que não consigo dormir e eu tenho certeza que tudo ainda não acabou.

O último pesadelo foi mais assustador que os demais. Talvez por se assemelhar demais com a realidade. Talvez... Este último pesadelo tenha sido o mais assustador porque reflete uma parte do meu passado. Este pesadelo trouxe à tona minhas lembranças mais sombrias, lembranças de uma arma que dispara, um corpo que cai e um amor perdido.

Aquele dia ela não usava maquiagem, mas era a mais bela coisa que eu já havia visto; aquele dia ela não usou perfume, mas estava tão cheirosa. Um belo sorriso, que belo sorriso!

Naquele dia saímos para passear e comemorar o aniversário do nosso casamento. Três anos. Três longos anos. Não éramos um casal exemplar, brigávamos, discutíamos, e as vezes até mesmo nos separávamos, mesmo que por curtos intervalos. Mas naquele dia estava tudo bem, tudo certo, afinal era o aniversário, nosso aniversário de três anos de casamento.

Naquela noite ela estava tão linda ao luar. Naquela noite pensei que talvez aquele casamento pudesse dar certo, pensei que sim!, era ela com quem eu queria passar o resto da vida junto. Naquela noite nos desculpamos pelos três anos mal vividos e decidimos desta vez fazer valer a pena.

Eu a beijava docemente quando o homem mascarado chegou e pediu pela minha carteira e relógio. Eu os entreguei sem demonstrar nervosismo embora estivesse em choque. Ele, depois, arrancou o colar que ela usava no pescoço e ao fazê-lo rasgou uma parte de seu vestido deixando parte de seu corpo à mostra. Assustado com a possibilidade de algo pior acontecer eu mexi-me bruscamente. E então ele atirou.

Um baque abafado anunciou a queda de seu corpo enquanto eu escutava o criminoso correr pela noite, e eu fiquei ali. Ela morreu na hora e eu não pude despedir-me. Ela morreu e hoje eu tive um outro pesadelo, desta vez, eu revi toda a cena. E decidi que é chegada a hora de tudo terminar.

O .38 em minha mão eu provavelmente conseguir no mesmo lugar onde foi conseguida a arma que a matou, mas isso não incomoda, ele cumprirá com sua finalidade.

Eu tenho uma bala e é tudo que preciso, fecho os olhos, vejo seu rosto mais uma vez e prometo que desta vez vou fazer valer a pena. Um tiro dispara pela noite, um corpo vai ao chão e desta vez eu acho que terei uma boa noite de sono.

Orgulho

2005-12-22T12:07:00.000-02:00

por Pico Malião

Eu não me arrependo de nada que fiz. Mas antes que você pense que eu sou mais um convencido de que minhas ações estão sempre certas quero dizer-lhe que eu não penso assim. De fato, os únicos arrependimentos que tenho são de coisas que não fiz, de oportunidades que deixei passar.

Lembro-me relutante de amigos que perdi por não ter a audácia de pedir desculpas, quantas oportunidades jogadas ao vento por ser demasiado arrogante, quantos amores perdidos entre as páginas do tempo por mera vaidade?

Por muitas vezes, em diversas ocasiões de minha vida deixei que um sentimento de estima pessoal interferisse em acontecimentos importantes resultando no insípido gosto do remorso.

Muitas vezes eu superestimei meu conceito de dignidade própria e por uma presunção, muitas vezes ridícula, privei-me de momentos que poderiam mostrar-se maravilhosos. Fui o meu próprio carrasco, o autor do meu próprio dissabor. E o mais engraçado é que eu não fiz nada por isso.

Em vários momentos camuflei minha timidez, meu preconceito, meu orgulho com o traje da honra. Menti para mim mesmo pois sei que não aceitaria a verdade, que eu privei-me de certos momentos por vergonha, convencionalismo, arrogância. Mascarei meus sentimentos mais secretos com o falso manto da honra.

É horrível arrepender-se de uma ocasião que nem chegou a acontecer. É assombroso sentir remorso baseado em projeções futuras. Ainda mais se levar em consideração que não é necessário fazer nada para omitir-se em momentos de decisão. Sempre tive em mente que desperdiçar uma oportunidade, por qualquer motivo, já seria um absurdo. Fazê-lo por um pretexto tão abstrato quanto é o orgulho então é o cúmulo da ignorância.

Eu sou um homem muito orgulhoso. E eu não me orgulho disto.

Relacionamentos

2005-12-13T15:17:00.000-02:00

por Pico Malião

O ser humano é tão complicado, complexo, confuso e caótico que é loucura tentar entendê-lo. Quanto mais entender suas ações e interações. Seus... Relacionamentos. É impressionante e interessante a forma como as pessoas agem quando estão interessadas em alguém.

A mulher se embeleza na vã esperança de que algum exemplar do sexo oposto a note, façanha esta raramente conseguida visto que homem algum repara muito na beleza adicional da mulher, mas sim no seu físico, que é o que interessa.

O homem também tem seu ritual de embelezamento, bem curto é verdade, mas que diferente da mulher produz resultado já que as mulheres sempre reparam de tudo em um homem, desde seu corte de cabelo até o sapato que provavelmente não combina com a camisa, passando pelo restante do vestuário, acessórios, e perfume.

Assim sendo, qualquer relacionamento já começa errado. As mulheres reparam demais e os homens reparam de menos e ninguém agrada ninguém, mas ainda assim o numero de casais não pára de aumentar. Minha única teoria para isto é o consumo excessivo de álcool, mas creio que não compete a eu dissertar sobre isto neste momento.

Os casais modernos têm a noção de que qualquer obstáculo em uma relação é motivo mais que suficiente para terminá-la. Repare bem, os casais bem sucedidos, e eu me refiro ao âmago da relação e não à sua duração, sempre procuram uma forma alternativa de dirimir os conflitos existentes na convivência que não fosse o fim da própria.

Hoje, quando um convívio está por terminar ambas as partes apenas deixam que ele siga seu decadente fim, sem interferência. E então ambos se separam, com ódio ou indiferença no olhar, deixando para trás, muitas vezes, anos de relacionamento.

Os relacionamentos só dão certo quando uma parte luta por eles, insiste, conversa. Mas quando ambos se olham uma última vez e se viram sem ao menos despedirem, já era. E é isso que as pessoas costumam fazer. Preferem a alienação a insistir em um caso. Vai entender...

Verdade seja dita, a maioria dos relacionamentos fracassa pelo simples motivo que não deveriam ter começado. As pessoas insistem em um namoro fajuto com a falsa impressão hollywoodiana de que tudo dará certo no final. Ora, na vida não existem finais felizes. Quando muito um desfecho razoável, vá lá...

À moda antiga

2005-12-02T16:40:00.000-02:00

Talvez eu tenha nascido no século errado, não sei, mas o jeito como as coisas funcionam hoje é estranho para mim. Eu sou o tipo de cara que gosta de mandar flores, às vezes sem motivo; de abrir a porta do carro para a donzela, de abraços demorados, beijos tímidos de despedida ao portão...

Talvez seja eu que não me encaixe, ou talvez o mundo inteiro esteja errado. Mas, outro dia mandei uma rosa para uma garota, ela me chamou de careta. Pois é. Sou careta e nem sabia. Se eu a tivesse presenteado com um celular com certeza a história seria diferente, e seria legal. E agora eu pergunto, qual o romantismo de um celular, ou qualquer outro aparelho eletrônico? Nenhum! Au contraire, essas tralhas modernas são altamente broxantes! Só pra ilustrar, sou adepto da teoria de que o celular foi a pior invenção da humanidade, mas deixa isso pra lá.

Eu sou na verdade uma miscigenação de degenerado e apaixonado. Sou um tarado romântico, pra simplificar as coisas. Mas a situação já está tão fudida que até mesmo eu estou me sentindo desconfortável nesse mundinho bastardo.

A exemplo, outro dia após uma noite quente de sexo, drogas e rock n´ roll, mas sem as drogas e sem o rock n´ roll, a guria simplesmente se levanta, veste-se, e vai embora. Eita! Mas espera um pouco! Os papéis se inverteram, foi? Daqui a pouco sou eu que vou pedir pra discutir a relação? Eu não achei ruim, como disse, sou um cafajeste. Mas que foi bem estranho, foi...

E isso é apenas um exemplo! A dizer a verdade esse é o menor dos problemas. A coisa já está tão descabaçada que a própria mulherada já está aderindo a essa nova onda de vadiagem e se tornando no sentido literário da palavra, vadias. E não são raros os casos! São excessivos, estrondosos e assustadores os números. E agora os moderninhos que se fodam, mas isso é errado!

Eu sempre tive a imagem da mulher como uma princesa. Doce, gentil, educada e recatada. E é assim que toda mulher tem que ser. E é por isso que venho fazer um apelo a todas as garotas desse Brasil varonil, deixem a cafajestagem, vadiagem e sacanagem para os homens. Retenham-se em seus lugares, a seus pilares de graciosidade e beleza feminina que vocês receberam de nascença.

Esse mundo já está perdido e se a coisa não mudar, ai fudeu de vez!

Pico Malião

Há Jeito Para (quase) Tudo

2005-11-28T15:27:00.000-02:00

Hoje fui acordado de uma maneira pouco convencional e menos ainda agradável. O telefone (ô aparelhozinho do Diabo, ainda escrevo uma crônica sobre ele) me trazia a notícia da morte da mãe de um amigo. Pra dizer bem a verdade, nem era um "amigo", com todas as implicações da palavra. Tinha sido meu patrão, mas apesar disso eu gosto muito dele. E de sua mãe também. Era ela quem me levava, todos os dias, o café e o pão com manteiga durante o tempo em que trabalhei pra eles. Boa pessoa. Ele também era boa pessoa. Eu sempre o admirei muito. Tinha uma maneira especial de enfrentar os problemas, tinha um "jeitinho" pra tudo. Sempre de bom humor, levava a vida do jeito que queria. Não é um homem de muitas posses, mas dá sempre um jeitinho de se virar.

Resolvi que deveria ir ao cemitério, esse lugar inóspito (pelo menos para os vivos), prestar-lhe (à ela) minha última homenagem (que também seria a primeira), e à ele, minha solidariedade. Confesso que fiquei chocado ao vê-lo daquela maneira. Sentado, calado, perplexo. Nunca o vi assim. Sempre alegre, disposto, não havia no mundo problema que afetasse seu humor, sempre dando jeito pra tudo. Mas encontrou a única coisa em que não se pode "dar um jeito". A morte.

Olhei para o seu pai. Homem bom também. Sério. Lembro-me de que ele a acompanhava o dia todo, se você a visse, você o via. Levava-a aos médicos, acompanhava as consultas, dava o remédio na hora certa. Tudo com muito carinho e amor. Tenho certeza de que ele a amava. E ama. Fiquei imaginando então que aquela família teria outro problema: o que seria daquele homem agora, triste e solitário?

Olhei mais uma vez para meu "amigo". Dessa vez, ele acariciava uma menininha que brincava ali perto, enquanto a mãe dela discutia o último episódio da novela com outra velha. Nos seus lábios, um leve sorriso. E não tive dúvida: Ele dará um jeito.

[Bombeiro]

A Bola

2005-11-24T16:51:00.000-02:00

Passeávamos no parque, Seu Agenor e eu, quando vimos um garoto parado, olhando pra cima, próximo a uma casa. Parei e olhei pra cima. Nada. Perguntei:

- O que você procura?
- Nada. Só estou esperando minha bola, que caiu no telhado dessa casa. Quando ela rolar e cair, eu pego.

Fiquei olhando mais uns instantes e nada.

- Eu acho que a sua bola não cai mais.
- Cai sim - Ele respondeu convicto.

Fomos embora. Não sei se a bola caiu ou não mas fiquei intrigado com a história. Naquele momento, tudo que o garoto queria era a sua bola, e ele estava ali, esperando uma bola que talvez nunca mais viesse. Coisa atôa, você pode pensar. Não, não é. Seu Agenor pareceu perceber minha reflexão e disse:

- Isso acontece todos os dias com agente, meu filho. Veja você, quantas "bolas" já ficou esperando cair do céu e se decepcionou ao ver que nunca viriam? E quantas vezes quando todos riam de você esperar a "bola" que cairia do céu, e ela caiu mesmo? E quantas "bolas" você já chutou para o alto, sem considerar que poderiam cair em algum telhado e nunca mais voltar? E se voltassem, você tomaria mais cuidado depois disso?
Essa bola pode ser qualquer coisa, pode ser uma oportunidade, pode ser uma pessoa. Quantas pessoas você já perdeu no telhado por chutá-las para o alto? E quantas você perdeu por deixá-las no telhado e não esperar? Quantas você já esperou e ela nunca mais voltou? E você, já foi "bola"?

- Mas o que fazer? Buscar uma escada? Pular o muro do vizinho? Sentar e esperar? Ou ir embora e deixá-las?

- Eu não sei. O garoto preferiu esperar. Espero que tenha conseguido.

[Bombeiro]

Reações

2005-11-23T14:53:00.000-02:00

A cada dia que passa me assombra mais a diversidade dos homens. Tão iguais e tão diferentes uns dos outros. Espanto-me com certos comportamentos de algumas pessoas. Ao mesmo tempo, porém, essa diversidade me dá a oportunidade de me surpreender. Fico maravilhado quando alguém, demonstrando marcante presença de espírito, desembaraça uma situação maliciosamente criada por outro. Essa talvez, seja a única coisa que me causa admiração em certos nomes que depõe nas CPIs.

Enquanto escrevo sobre o comportamento humano sou aterrorizado por uma cena que aconteceu não faz muito tempo. Vagávamos pela cidade, eu e mais dois amigos, de carro, sem ter destino certo, apenas para ver a noite passar. Passando devagar em uma rua, ia um rapaz e sua namorada (ou algo que o valha). Meu amigo que dirigia o carro, olhou pela janela e fez um comentário sobre a beleza da moça (que nem era "tanta beleza" assim). Deixamos o casal pra trás e continuamos na nossa falta do que fazer. Alguns metros a frente, paramos no sinal vermelho. O leitor já deve estar imaginando o que aconteceu. Foi isso mesmo. Fomos surpreendidos pelo corno (desculpem-me, mas tal atitude é típica de um) que, esbaforido, tentava abrir a porta enquanto praguejava e fazia mil ameaças, além de tentar chutar a porta do carro. Eu tinha nas mãos um litro de conhaque, e entre atirá-lo na cabeça do corno bravo e dizer para meu amigo "furar" o sinal e arrancar o carro, evitando a briga, optei pela segunda opção. Se bem que se o litro de conhaque já estivesse vazio...

Pois bem. Em contrapartida, vem-me a mente outro caso do gênero. Eu e um amigo (que, por coincidência, estava no carro aí de cima) esperávamos um terceiro amigo, quando vimos, do outro lado da rua, uma exuberante mulher. Exuberante mesmo, daquelas assim, tamanho universal, que tem tudo que toda mulher tem, mas nos lugares e tamanhos que toda mulher deveria ter. E o melhor: de saia. E o melhor ainda: preparando-se para subir em uma moto. É certo que na moto estava seu namorado (ou equivalente), mas o leitor há de concordar comigo, quem pensaria nos detalhes num momento como esse. Mas o Namorado pareceu ver nossa empolgação diante da iminência daquela "subida" e, sem pressa, mudou a moto de posição de modo que, não importava o quanto nos esforçássemos (e fôssemos "caras-de-pau") não conseguiríamos ver mais do que um joelho. Mas o "tapa-de-luvas" veio depois. Arrancou a moto bem devagar, olhando-nos com um sorriso que jamais esquecerei. No canto dos lábios, com os olhos semi-serrados e dando uma balançadinha com a cabeça, como se dissesse, cínico e orgulhoso: Gostaram dela? É minha! E nos deixou ali, humilhados e envergonhados.

Agora que releio, talvez não tenha conseguido expressar aquele sorriso tal como foi, mas acreditem em mim, foi marcante. Lembro-me de ter passado horas em frente ao espelho tentando reproduzi-lo.

Dias depois, eu esperava minha namorada em frente à sua casa, e, enquanto via pelo retrovisor ela se aproximar, via do outro lado da rua um velho, possivelmente tarado, que olhava fixamente para suas pernas, à mostra, dado o tamanho dos vestidos que se usam hoje em dia. Depois que ela entrou no carro, não hesitei: Arranquei bem devagar, olhando-o com aquele ensaiado sorriso. No canto dos lábios, com os olhos semi-serrados e dando uma balançadinha com a cabeça, como se dissesse, cínico e orgulhoso: Gostou dela? É minha!
E o deixei ali. Nunca saberei se causou nele o mesmo sentimento que causou em mim e, acredito, ele talvez não tenha a oportunidade de passar a diante. Paciência. Eu fui embora. De alma lavada.

[Bombeiro]

‘La vida loca’

2005-11-23T14:51:00.000-02:00

Ás vezes eu queria que a vida fosse um filme. Uma comédia, um romance talvez. Ou, quem sabe, um besteirol americano.

Não que a vida, pelo menos a minha, seja ruim. Enquanto muitas pessoas vivem ‘la vida’ eu vivo ‘la vida loca’, mas sem o requebrado do Rick Martin. Não que eu tenha algo contra, o problema é que sou um péssimo dançarino. E às vezes dançar no ritmo da música fica difícil.

Se a vida fosse uma romance isso não seria problema. Aquele típico mocinho conhece mocinha, mocinho briga com mocinha, mocinho descobre que está apaixonado pela mocinha, mocinho consegue ficar com a mocinha novamente, mocinho e mocinha vivem felizes para sempre. E vice e versa. Mas a vida real é diferente. Na vida real os relacionamentos não se consertam em alguns minutos. É preciso trabalhar neles. Na vida real os relacionamentos não são todos iguais. Na vida real, diferente da típica comédia romântica você sempre se surpreende. E isso é bom. Eu por exemplo, gosto de surpresas. Apimentam a vida. E eu também gosto de pimenta.

A vida, tal qual o cinema, é feita de momentos. Flashes e cenas que passam pelos nossos olhos, e se vão. É preciso aproveitar cada momento, cada flash, cada cena, pois ela passa, e muitas vezes não volta.

O problema é que na vida, diferente do cinema, o astro é você. E é você que sente o efeito de suas decisões. E na vida, diferente do cinema não tem alguém lhe dirigindo, alguém que dirá: – Corta! – se algo der errado. O único corte que pode terminar com isso tudo é o corte dos pulsos. Mas isso é algo extremo. Não faça isso. Espere o filme acabar naturalmente. De mais a mais não quero instigar ninguém ao suicídio. Isso é feio, e eu aprendi que é crime. Não quero que o filme da minha vida seja um filme policial. Quero que seja uma aventura.

É o que eu vou fazer. Vou viver minha vida intensamente. Viver a aventura da minha ‘loca vida’. E quando eu morrer não quero vê-la num filminho diante somente dos meus olhos, mas de todas as pessoas que um dia me conheceram. E então um velho amigo, ou uma velha namorada, ou um parente próximo dirá: - Taí! Esse cara teve uma vida boa. – E só então passar os créditos finais.

Escrito, dirigido, produzido e estrelado por: Pico Malião

O Pior Homem do Mundo

2005-11-21T20:17:00.000-02:00

Dia desses, eu voltava pra casa, meio deprimido. Na verdade, era um dia "daqueles". Eu vinha me sentindo fraco e impotente (não, não é nesse sentido...), um lixo. Eu me sentia... O pior homem do mundo. Tocava no rádio uma música que piorava meu estado, triste e melancólica. Fiquei "zapeando" as rádios: Click... Tocava um sertanejo que dizia algo sobre ser traído e sofrer... Click... Noticiário esportivo : "Cruzeiro perde mais uma e dá adeus à Libertadores"... Click... Uma triste música em inglês que, confesso, não entendi nenhuma palavra.... Click... "Você está com problemas de ereção? Adquira agora mesmo o seu revolucion...." Click... Desliguei o rádio. Vou colocar uma coisa alegre. Ivete Sangalo. Mas eu não tenho um CD da Ivete Sangalo. Nota mental: Comprar um CD da Ivete.

O dia estava mesmo ruim, mas também, o que poderia esperar do seu dia o pior homem do mundo. Continuei com o rádio desligado. Piorou. Eu ali, sozinho, no silêncio, calado. Cheguei em casa, não tinha vaga pra estacionar. Ótimo, pensei. Eu aqui me sentido o pior homem do mundo e ainda vou ter que parar o carro à 1 KM de distância. Tá bom, eu mereço. Depois de enrolar o rapaz que me cobrava o "rotativo", dizendo que eu ia demorar só 10 minutinhos (Na verdade eu ia ficar o dia todo, mas quando eu voltasse, ele há teria ido embora), caminhei em direção à minha casa. Na entrada do prédio, havia um mendigo sentado. Ficou me olhando mas não pediu esmola. Parece que percebeu meu mau estado de espirito. Nem o mendigo me pede esmola. Cumprimentei-o com um cordial "tudo bem?". Não, ele me respondeu. Eu já tinha dado o próximo passo, parei, virei e perguntei:

- Não?
- Não. Olha só pra mim. Tenho 8 filhos pra criar, que eu pus no mundo e não consigo dar-lhes (ênclise minha) o que comer. Eu poderia trabalhar, até tenho saúde, e estou aqui pedindo. Saí da escola cedo, e porque? Por que eu quis! Pra ficar atôa. Eu não mereço viver, não mereço nem a esmola que me dão. Meus filhos deveriam se envergonhar de mim. Um homem que não consegue criar a família não é sequer um homem...

Interrompi com uma esmola que ele agredeceu com um "Deus te pague". Eu subi. Já não me sentia mal. Não pelo fato de ter ajudado ao homem à dar aos filhos o que comer, muito menos pela caridade que poderia me render alguns pontinhos junto à Deus. Mas porque havia quem se sentisse pior do que eu.

Ele, agora, se quisesse, que procurasse outro pior do que ele. Eu já não era mais o pior homem do mundo.

[Bombeiro]

Divina Comédia humana

2005-11-21T15:13:00.001-02:00

Já faz tempo, muito tempo, que estou sentado à beira do caminho pra pedir carona. Acho que escolhi a estrada errada. O Último carro passou há dez minutos e não parece que outro vem tão cedo. Olho com pena para o meu blusão de couro estragado.Tinha me custado uma nota. Na verdade, troquei no paletó de linho branco, que até o mês passado, lá no campo, ainda era flor. Escuto um barulho ao meu lado, olho assustado, é só um corvo que pousou numa placa torta indicando a contra-mão. Fico pensando em como vim parar aqui, nessas ilhas, cheias de distância. Fugi da faculdade. Eu não estava mesmo interessado em nenhuma teoria, não supourtava a solidão das pessoas das capitais e estou sozinho. Que ironia! Não tenho nada além de 25 anos de sonho, sangue e América do Sul. Começo a ficar desesperado, sinto medo, mas me controlo. Esse desespero é moda de 76, não se usa mais...

Lembro-me dela. Que saudade... Lembro-me do dia em que me deixou. "Saia do meu caminho", foi o que ela disse. Eu tinha no rosto o sorriso ingênuo e franco, de rapaz novo, encantado. Eu a amava. Pensei que isso bastasse. Então eu me pergunto: Voltarei a vê-la?

Ouço mais um barulho. O corvo. Será o corvo de Poe? Não, decerto perdi o senso. Fosse, reponder-me-ia:

- "Nunca mais".

[Bombeiro] - Apenas um rapaz latino americano.

***
O pior é a certeza de que quase ninguém vai entender...

Seu Agenor

2005-11-21T15:13:00.000-02:00

O Seu Agenor é um velhinho muito simpático e sábio, que conheci em Goiás, numa visita que fiz ao César e ao Túlio. Mora sozinho em uma vila chamada "vila do sossego", mas nem pensem em procurar no mapa; Não tem. Desde que o conheci tenho viajado constantemente a Goiás, e raramente sobra tempo pra visitar os primos. Fico horas conversando com o Seu Agenor, deslumbrado com tamanha sabedoria. O homem parece conhecer tudo e todos. Sempre que tenho um problema grave a resolver, consulto primeiro o Seu Agenor. Ele sabe tudo. Não o imaginem como um velhinho gordo de barba comprida e longa morando no alto de uma montanha. Não, pelo contrário. Seu Agenor é alto e esguio, usa suspensórios e boina, e tem a barba sempre bem feitinha. Deve ter os seus sessenta, sessenta e cinco anos e mora em uma casinha simples mas bastante aconchegante. Mora sozinho, apesar de ter sido casado sete vezes.

Outro dia, Seu Agenor estava me mostrando as fotos das suas ex-mulheres e identificando-as pelos nomes:

- A negra é a Anastácia; a mulata é a Valéria; A morena, Ana Maria; A morena de olhos claros, Cristina; a asiática, Nakura e a ruiva é a Maria Clara.
- E a loira?
- Ah, sim. A loira é a Laura.

- Puxa! Sete esposas. Quantos filhos o senhor teve?
- 22.
- Haja fôlego, heim?
- A sementinha é boa!
- Será que ainda é? - Brinquei.
- Bem, se a terra tiver "tombadinha", num "faia" não...

Conversa vai, conversa vem, perguntei se ele foi feliz com todos os casamentos:

- Bem. Não tenho muito que reclamar... Mas, feliz mesmo, em todos esses anos, eu só fui com a Beatriz.
- Mas o senhor não se casou com a Beatriz...

- Justamente.

- ...

[Bombeiro]